A Corja

Poesia não é

2011-12-24T11:46:00.000-08:00

Poesia não é esse calo no meu Pé
Poesia não é ficar de bob zé mané
Poesia não é tatuar sei lá o que
Poesia nunca será eu e você

Poema das coisas desencontradas

2011-07-01T17:29:00.000-07:00

Quero ouvir o improviso de Parker
Cortar o silêncio frio sob o neon
Dos edifícios abrutalhados todos
Em sombras, solidão e distância.

Quero que Whitman conte-me algo
Obsceno e engraçado durante
A encenação do crucificamento.

Quero que o vinho mais barato
Escorra de minha caneca farta
E molhe todos os papéis inúteis
Que carrego em meus bolsos.

Quero que Ray me ensine a ver
Como uma canção pode ser
Um doce nascendo do amargo.

Quero a incandescência
Dos vagabundos errantes
Que redescobrem a urgência
De se viver sempre além das 24 h.

Quero que as cores de Basquiat
Devorem todos os metrôs de NY
Enquanto a noite levanta suas asas.

Quero a inconstância dos fatos
E a explosão dos sentimentos retidos
Soltos pela página branca que escrevo.

Quero o nome exato da mulher
Que dormi na noite anterior a essa
Quero decifrar os mínimos detalhes
Da arquitetura indecifrável daqueles olhos.

Quero o inevitável presente ainda que passe
E após algum tempo já não seja novidade
Quero tudo e nada pelo preço da unidade.

Não quero ouvir desculpas plausíveis
Para a aceitação do que não é questionado
E nem o que é religiosamente seguido à risca.

Não quero que sepultem os meus desejos
Em cartórios empoeirados pela inércia...

Não exijo muito das pessoas e nem da vida
Só quero a realidade de todos os meus sonhos.

(Sobretudo os mais impossíveis)

Posto que aos poucos... O mais é só querer.

Uma vida é só uma vida...

2011-05-18T17:56:00.000-07:00

Sou fraco, sou humano.
Sou triste, sou insano.
Sou viril, sou devoção.
Sou plagio, sou coração.

Sou gentil em minhas preces,
Sou surdo em minhas noites,
Um romântico inveterado,
Um sujo envergonhado.

Uma alma sem pudores,
Um ser humano sem vergonha,
Um ridículo saudosista,
Um louco visionário.

É quando me faltam às palavras que elas fazem mais sentido...

Sem querer porra nenhuma da vida,
Sem lembrar os nomes das putas de outrora,
Sem pedir nada a santos ou demônios.
Talvez por isso, não me falte bebidas e nem cigarros!

Por: Eduardo H. Martins
Em: 16/05/2011

Nudez

2011-05-16T22:45:00.001-07:00

Tentei calcular sem sucesso
e confinei-me numa cela gélida
onde chacoalhava desesperada
uma fera chamada libido.
Nas nuances do suave e bestial
aderimos aos nossos desejos,
desatando das prisões
para encontrar nosso refúgio.

Entrelaçados e agitados
ignoramos tudo e todos,
encaixando nossas peças
num jogo de movimentos,
no qual o clímax revelava
duas formas de nudez.

- Mensageiro Obscuro.
Abril/2011.

Foto: Modelo da grife Madeleine Chemise com lingerie e máscara pelo site de lingerie Allure Lingerie.
Portal da grife: Allure Lingerie

Lunática Cromatografia

2011-04-22T19:42:00.001-07:00

PS:este quase poema veio em resposta a exclamação de um amigo(mi vieja ... criò un idiota... de coooooorazon lunatico).

E quem não é lunático?
neste mundo de incertezas e desaforos a felicidade
quem não é lunático?
nesta terra em que a vida espreita por passagens críticas entre sombras e tintas berrantes
parecemos ser um exército de idiotas combatentes insistentes
tomando fôlego com arcos e flechas,sementes de luz contra o fogo negro da angustia
Inventando cores para o amanhã que o Mistério nos permite
Nossas debilidades são cuspidas pelo mundo
nossas capacidades pulsam no dilema: entre sermos cínicos e imbatíveis ou Delirantes cheios de luz
e ambas se dividem entre realidades áridas e sonhos líricos intoxicantes

Engolimos todos os dias o duelo sobre: que devemos fazer e o que poderíamos crer/Acontecer
misturados por um tempo como abelhas e moscas que passam por uma flor
e logo depois são separados,pois sobre a flor residirão abelhas em sua campanha
Sim somos lunáticos,réus,operários e guerreiros com espadas banhadas em metal de segunda classe,diante dos tiranos
somos filhos,pais e irmãos de sangue nessa batalha pela essência da arte ,do amor imperfeito e dos sonhos!
Gememos,ganimos e nos traímos quando enfraquecemos também
pois se em nós crescer o silencio, maior será a impunidade dos insignes ou desertores

Somos Lunáticos por sermos poetas
e por que sem esta condição
Versos e canções não teriam por que existir ou mover-se,
sem que dessem morada a nossa Contradição!

Exúvia Magenta/Luciérnaga/Melian Cordéus/Poemista
são assinaturas da autora Hannar Lórien.

melodia sugerida:
http://www.youtube.com/user/ssshrimpy#p/a/u/0/S_9FniaPlI8
migalhas de pão que alimentam os cãezinhos,caidas da mesa quando primeiramente deveriam alimentar as criancinhas.

The little season

2011-04-05T13:32:00.000-07:00

The little season

Choque.....
Foi o que provei quando deparei com a imagem de uma criança congelada
e olhar vivaz
Seus dedos não cresceriam mais assim como seus cabelos e dentes
estava lá quieta e sorrindo serena em uma bolha
Algo me dizia ser aquilo tão natural quanto
Uma árvore seca
Uma pedra no caminho
Um ninho desfeito
Um membro amputado
Ou um novo amor acontecido
a Metamorfose

Observei sentido pena
Pois naquela imagem jazia o berçário de anos de Ilusão
Confesso,chorei sem desespero
O que fluía de mim era também pequena amargura,mas destituída da ira de antes
lilás filete dágua calçada afora...
onde cresceriam liquens e musgos diversos em cores e formas
Que riqueza então!

O Coração encontrou um caminho que não esperava
Com o qual não havia sonhado
E neste caminho reiventou-se,descobriu
se enfrentou
Ainda que dono de uma indelével e aguda marca deixada por aqueles anos de ilusão

Na imagem daquela criança
Jaziam
Meu anti-herói
Meu peregrino
A Musa
O algoz
E o Bem-maldito poeta preferido

A constatação de vislumbrar a paz não chegou sem perturbação e doeria de forma lenta e abandonada Com o apagar da chama daqueles anos
Avistei também meu carrossel de ecos enferrujado
Na antiga e decadente praça,refúgio da chamada saudade
De Quem nunca tive ou julguei alcançar
Mas a quem pertenci obstinadamente até o outono despertar e aceitar
A despedida
e a triste doçura da razão

... Vitória da Liberdade sobre a espera:
Os olhos já não lhe procuravam mais
A lembrança lhe reconhecia com dificuldade como alguem perdido na casa em que nascera
Os poemas quedavam-se para eternidade
E o Coração seguia em frente sem a ânsia de saber aonde chegar ou onde estar....
qualquer que fosse o tempo.

Exúvia Magenta/Melian Cordéus/Hannar Lorien

trilha
The Dodos /The Season
http://www.youtube.com/watch?v=T1ew5ERixS4&feature=related

para:Robert Frost

"Os bosques são belos, sombrios, fundos.Mas há muitas milhas a andar e muitas promessas a guardar antes de se poder dormir, Sim, antes de se poder dormir"
(Robert Frost)

"Onde eu me penso, lá eu não estou

Estou onde eu não de penso

Em busca de horizontes perdidos dentro de mim

Onde eu estou, lá eu não me penso

Me penso onde não estou

Em busca de horizontes perdidos dentro de mim

Escuto ventos do futuro

Com seu secreto bater de asas"
letra do Grupo Catedral inspirado em Robert Frost.

Sorriso Convidativo

2011-03-26T22:13:00.001-07:00

Naquele tédio dominical meus amigos estavam com suas namoradas ou estavam descansando diante das drogas midiáticas de domingo, por isso não os chamei para que me acompanhassem em mais uma aventura, como era de costume esse seria um passeio noturno solitário para matar o tédio. Eu me sentia um lixo e não revelaria isso a ninguém, certas coisas são tão minhas que minha boca não pode explicar. Mataria o tédio ou ele me mataria por dentro, essa era minha sentença, por conta disso me arrumei com as melhores roupas e perfumes para um passeio casual; peguei minha carteira com umas pratas, chaves, caneta e papel e fui andando pelas ruas naquela noite. Após caminhar a pé encontrei um inferninho de pouca luz, decoração retrô, mesas com algumas pessoas variadas e mulheres que pareciam esperar um convite para conversa e eu era um dos poucos homens no local, para minha felicidade, mas eu não queria conversar, talvez não ainda. Fui recebido por uma linda e simpática balconista que apresentou o bar que tinha um clima interessante, disse-me que o microfone era livre para artistas; e eu nem pensava mais em produzir artes. Como eu já me encontrava condenado a ser demitido de uma latrina profissional fui abraçar o Diabo travestido de bebida alcoólica, os meses anteriores foram sofridos no trabalho e por um raro momento eu nem mesmo sabia o que queria para mim. Portanto bebi solitário do lado de fora do bar, tentando avistar estrelas e mantendo-me isolado, queria até andar mais e deitar numa grama para observar as belezas noturnas, mas lá fiquei. Avistei várias mulheres com diferentes belezas e umas nem tão agraciadas pela natureza. Não quis me dirigir a nenhuma delas, notei olhares e leves sorrisos, mas eu nem estava com clima de pronunciar qualquer coisa, queria beber, apenas beber e talvez pensar. Pensei seriamente em me abrir mais para conhecer novas pessoas, mas cadê o estímulo que vem de dentro? Talvez a noite ainda reservasse algo especial para mim.

Uns músicos amadores talentosos se apresentaram e assisti suas apresentações, bebi calado a curtos goles e veio a pausa dos artistas, resolvi entrar no bar e ocupei uma mesa vazia. Surgiu uma moça do nada quando virei o rosto para o lado, ela estava vestida com chinelos pretos, saia cigana vermelha, blusa decotada preta solta na pele, e tinha pulseiras, brincos e bolsa em estilo hippie; era de baixa estatura com pele clara, cabelos pretos ondulados até os ombros, olhos castanho escuros e uma boca com sorriso convidativo; passou perto de minha mesa, deu um sorriso que mesclava inocência e luxúria e seguiu até o microfone. A pequenina foi ao palco e cantou músicas nacionais e estrangeiras famosas sobre amores decadentes, mulheres cativando homens e outras coisas românticas sugestivas em MPB, blues, jazz e rock progressivo. Cantou com uma certa técnica e muita emoção em sua doce voz que variava do soprano ao contralto e nas névoas de cigarros e charutos daquele bar eu fui embalado pelo seu canto sedutor. Sorria discretamente para minha direção enquanto cantava e pensei que não era comigo, mas eu era o único homem na posição de seu sorriso, então sorri. Fui recompensado com um sorriso completo com dentes e olhos brilhando; ela mal sabia que eu tinha uma grande atração por cantoras, era como se ela soubesse como me cativar. Pensei "mocinha, não faz assim que você me leva no bico", virei o rosto para disfarçar meu interesse por ela e acabei minha primeira garrafa de cerveja barata.

Ela andou devagar desviando das mesas e cadeiras, pediu uma cadeira, disse-lhe "leve todas as cadeiras que quiser", então sorriu para mim, desistiu das cadeiras e sentou-se perto de mim dizendo estar solitária e interessada em conhecer novas pessoas. Não sou vítima do amor romântico, mas por aqueles minutos eu só queria ilusões, pois a realidade era drástica demais para que eu me concentrasse nela. Sentou-se colada ao meu corpo e pedi a balconista bonitona uma garrafa de vinho tinto bem doce acabando por sacrificar todas as cervejas baratas que compraria. Li o rótulo daquela garrafa fingindo ser algo inédito. Pedi mais um copo para a hippie, e ela bebeu comigo, a mesma era baixinha, talvez tivesse pouco mais que um metro e meio e pés por volta do tamanho trinta e quatro. Conversamos assuntos inteligentes e divertidos regados a álcool, depois bebemos uma garrafa de vodka paga por ela que me rasgava a garganta mas valia a pena pela companhia. A hippie me perguntou algo que não lembro, quando virei o rosto para respondê-la fui interrompido por um beijo na boca; nem tive tempo de pensar, os beijos dela foram súbito, fui abraçado de lado pelas costelas, paramos de nos beijar e ela permaneceu fortemente abraçada a mim. Quase tive um torcicolo para beijá-la pela nossa diferença de altura, mas ignorei a dor e continuei abraçado fazendo-lhe carinho na nuca e cabelos. Conversamos ainda mais e não nos apresentamos por nossos nomes parecerem obsoletos. Pegamos nossas garrafas de vodka e vinho e caminhamos abraçados bebendo no gargalo como se nos conhecêssemos há tempos. Entre um gole e outro, mais beijos e abraços apertados rolavam.

Deitamos num gramado mais afastado na madrugada e observamos estrelas, falando coisas intelectuais e bobagens, já estávamos arrastando a voz pela embriaguez. Aqueles momentos foram tão profundos e gostosos parecia até uma piada do suposto destino, pois eu era imã de mulheres problemáticas. Então ela me deu um bilhete fechado e me fez prometer que eu só abriria quando chegasse em casa, aceitei a carta com curiosidade, mas fui fiel ao compromisso pedido por ela. Depois de várias horas juntos nos despedimos calorosamente com abraços fortes e beijos selvagens com mordidas, perguntei se a encontraria novamente, lembro de sua voz arrastada a dizendo: "Não se preocupe, eu vou te buscar para comemorar meu aniversário amanhã". Dei um abraço e beijo de presente e o resto de vinho da garrafa, ela bebeu tudo num só gole. Várias horas depois eu acordei e li o bilhete que estava todo amassado dentro de minha carteira, continha um endereço de um cemitério na cidade vizinha com o horário de 16h e com um beijo em batom rosa claro como assinatura. Almocei e me arrumei ainda com um pouco de ressaca; era uma tarde nublada e cheguei ao cemitério no horário marcado, fiquei esperando por muitos minutos até que tive uma curiosidade por observar a beleza dos túmulos e mausoléus. Notei duas garrafas por trás de um arranjo de flores, em um túmulo todo colorido, provavelmente era de alguém que morreu jovem, aproximei-me e removi um vaso com flores mortas da frente da lápide e percebi que eram as garrafas que a hippie e eu bebemos na madrugada, logo consegui ver a lápide agora descoberta e encontrei a foto da moça com aquele sorriso convidativo e os dizeres "Camila Arlequim Vinhedo. Nascimento: 20 de março de 1940 - Falecimento: 21 de março de 1964. Uma vida de emoções fortes que foi prematuramente interrompida". Fiquei triste pela morte dela e pensei se haveria um próximo encontro. Dessa vez eu tinha me engalfinhado com um fantasma hippie, já me relacionei com várias mulheres loucas, mas ter romance com uma mulher que já morreu é novidade para mim... realmente as leis de Murphy me perseguem muito.

- Mensageiro Obscuro.
Março/2011.

Foto: Isis Valverde. Postei essa foto por achar o rosto e sorriso dessa atriz lindos.

O Buraco

2010-11-12T09:02:00.001-08:00

pelo buraco na telha eu vejo o céu

e as estrelas a me visitar a noite

o buraco é que me faz olhar pra cima.

Fabiano Silmes

Súplicas à Memória e ao Esquecimento

2010-10-17T11:19:00.000-07:00

Eu não quero nem lembrar
Quero esquecer-me de tudo
Que apaga meu sorriso pela raiz
.
Quero esquecer o medo o tédio
A dor a angustia e a culpa
Quero esquecer-me do que não
Seja duradouro e eterno e infinito
.
Quero esquecer o mais depressa
Os últimos receios além do teto
Do céu do espaço e do universo
.
Quero esquecer tudo que sangra
Quero me lembrar com urgência
Que estou vivo nessa sexta-feira
.
Quero mais do que tudo me lembrar
Que a luz do sol existe sobre as coisas
E a beleza eterna e infinita das coisas
Não duram muito tempo.

Fabiano Silmes

HERZOG

2010-10-13T07:39:00.000-07:00

Em silêncio medito...

A revolução
Dentro do meu peito
Não foi sufocada:

Mãos
Grades
E amordaças
Não puderam me calar.

Um dia sei, e acredito,
Que em algum lugar
Alguém há de ouvir
O meu grito na história.

Fabiano Silmes

Para os que perguntam

2010-09-30T07:39:00.001-07:00

Eu não sei o que é poesia - Entenda!-
Não é minha função no mundo
Tê-la assim como matemática exata
A multiplicar somar e dividir as coisas
Minha função não está nas classificações
Rotuláveis.Eu apenas, escrevo os meus versos,
Assim, como um operário esmerilha seu dia
A ferro e fogo no interior das fabricas.

Eu não sei o que querem tanto esses senhores
Com suas regras e manias de rotular as coisas .
Cada coisa é uma extensão de si e não da parte
Não existe certo ou errado,cada coisa é o que é.
O mais se resume na simplicidade do que é feito.

Nenhum poeta é igual ao outro, o que existe
São semelhanças e quando, muito, afinidades
Não me comparem a fulano,sicrano e beltrano
Eles são o que são e isso por si só já nos basta.
Eu não sei o que define a métrica ideal do gênio
Mas eu entendo as reações favoráveis ao intuito.

A poesia é mais do que mil conceitos literários
A poesia em si é o que nos faz vê-la com és de fato.
Que historia mais tola de perfeccionismo acadêmico
Gosto da poesia da rua do hospício do raio que
O parta!Eu só não gosto do que não é original
Do que é fabricado com a pura intenção de vender;

Rimbaud, Baudelaire, Carlos Drumonnd Andrade,
Eles estão vivos apesar de não estarem mais aqui.
E isso é a poesia ,ou melhor, o poder conferido
A todos os poetas para combater Crônus e a Morte.

Poesia se aprende?Não a poesia já nasce com a gente.
É coisa sentida na carne nos olhos e nos dentes.
Eu não sei o que é poesia...e nem como defini-la bem
Só sei que ela é uma coisa real por dentro e por fora
E que tudo mais são inutilidades que não vale a pena registrar.

Ah, mas se , ainda assim, insistirem na mesma pergunta :
Direi convicto : Eu não sei o que é poesia - já disse -
Minha função não está nas classificações
Rotuláveis. Eu, apenas, escrevo os meus versos.

Fabiano Silmes

Fragmentos

2010-09-18T07:40:00.000-07:00

Mais uma noite que cai no Rio de Janeiro
Junto uma chuva impertinente
No ar há uma melancolia, talvez tristeza
O cheiro do asfalto quente e molhado
A velocidade dos passos aumenta
Faces anônimas misturam chuva e suor
Num ir e vir trôpego e descompassado
A luz reflete nas gotas da janela
Brincando de cores e formas em meio ao caos
As impacientes buzinas ecoam na grande avenida
Tal qual o peão acelerando o passo da boiada
Mais do que pessoas, universos paralelos
Coexistindo na mesma realidade
A água escorre se arrastando pelo meio fio
Levando consigo um pouco de tudo
A sujeira, o suor, as lágrimas...
Como uma veia aberta a sangrar
Esvaindo fragmentos de vidas que não cansam
E insistem em passar

Vitor L. Muniz

Romance Arriscado

2010-09-12T02:10:00.001-07:00

Mesmo que estejamos fisicamente distantes estarei emocionalmente próximo, sei que não sou o mais romântico dos seres e talvez eu não tenha as palavras certas para lhe cativar o entendimento de parte do que se passa em mim, não tenho domínio dessa empatia. Desejo-te pelos meus sentidos e pensamentos que voam pelas doces e amargas nuvens que engulo durante minhas jornadas simultaneamente enquanto estou em sua presença. Fingiremos que o tempo parou, que não temos expectativas, que somos inocentes descobrindo o amor pela primeira vez, assim seguiremos, ignorando a inconveniente existência de obstáculos entre nós.

Nesse tempo que nos resta assistiremos o pôr do sol e dormiremos antes que ele se erga novamente, celebrando nossos momentos passageiros como se fossem os últimos. Num encontro entre o etéreo e o material negaremos a cobrança de certezas nessa vida tão incerta. Onde a efemeridade existencial que tanto nos fere ainda nos proporciona prazeres na persistência da convicção. Sejamos então corajosos para nos afundar nessa experiência na qual a virtualidade e realidade revelam nosso romance arriscado, que de tão incógnito nos fascina e envolve.

- Mensageiro Obscuro.
Setembro/2010.

Foto: Cena do filme "Asas do Desejo" (Wings of Desire) de 1987.

Podría escribirte las más bellas poesías

2010-08-15T07:21:00.000-07:00

Podría escribirte las más bellas poesías
Pero serán sólamente versos
Podría decirte que te quiero con toda mi alma
Pero serán sólamente palabras
Podría decir que mi cuerpo ya no pertenece sólo a mi
Pero será sólamente deseo...

Quisiera que mis versos flotaran en el aire
Y llegaran a tus oídos
Pero los versos son pajaritos tristes
Que vuelan sin rumbo en el lejano horizonte...

Ya no me resta nada
Quien sabe el último gesto de amor
Que presencie sea sentir el viento
De esta noche triste acariciar mi rostro...

Podría escribirte las más bellas poesías
Pero serán sólamente versos
Podría decirte que te quiero con toda mi alma
Pero serán sólamente palabras
Quisiera que el amor pudiera ser
Algo más que palabras...

Michelle de Oliveira
15/08/2010

Á espera de palavras

2010-08-08T11:36:00.000-07:00

Á espera de palavras

Já era quase noite e eu permanecia naquela mesma posição estática, à espera de palavras. Inspiração era um vocábulo que há muito desaparecera do meu dicionário. Pensava numa forma de escrever o mundo com palavras. Me importava revelar o instante perdido, a palavra não dita e os gestos mais inesperados.
Esperava que ficassem impregnadas no papel as emoções do poeta. Poder derramar na poesia a alma e que as emoções tocassem intensas nos humanos corações, fazendo sorrir e, algumas vezes, chorar.
Queria que as dores do mundo reveladas pela palavra chegassem ao mais profundo das almas, sensibilizando as mais duras emoções.
Não me importava se escreveria uma poesia ou uma crônica. Bastava que ela fosse explosão de sentimentos, num oscilar intenso de sensações...
Eu gostaria de apreender o olhar inesquecível, o momento indescritível e aqueles sonhos que jamais foram vividos.
E eu permanecia naquela mesma posição estática, à espera de palavras que desvelassem, na pequenez daquele instante, a complexidade da vida.

Michelle de Oliveira

PORQUÊ, MEU AMOR???????

2010-07-22T19:14:00.000-07:00

Eu queria fazer parte de sua vida.
Compartilhar sonhos e ambições conjuntas.
Remar na mesma direção neste imenso e turbulento rio, que é a vida.
Mas você não me permite.
Não separa meu lugar em seu trono.
Montaste para si, um adorno de orgulho e vaidade.
O mundo que gira no centro de seu umbigo, e tudo o mais lhe parece descartável.
Seus pés de anjo, pisam como os cascos do demônio.
Logo em mim, que tanto te amo.
Ouço seu sorriso e avisto suas gargalhadas com meu pesar.
Diverte-se e deleita-se com minha tristeza.
Judas não debochou de Jesus,mas traiu-lhe com um beijo.
Em meu momento, o acaso é revés.
Por que me buscou em meio ao sofrimento?
Por acaso não notas que me tens feito chorar?
Suas palavras só me fazem sangrar,
sangrar internamente, me prendendo numa cela de maus presságios
e maus agouros.

PORQUÊ, MEU AMOR???????

Meu espírito precisa de seu leito,
e tu, só me faz recusar, pensando que almejo lhe manipular.
Escura é a noite, preciso trabalhar.
Mas, como adormecer, se me deixas em profunda agonia?
Não sei mais quem sou. Não me reconheço no espelho.
Tampouco no falar.
Decrépito espírito que não tem forças para continuar.
O que fazer então?
Peço a Deus, a Buda e ao Destino, que te façam enxergar.
Este caminho que escolhes agora, te fará arrepender-se no futuro.
Deveríamos ser um só.
Mas terceiros, quartas e quintas sempre aparecem.
E aparecem , e desaparecem.
E sou eu quem tenho que te consolar.
Mas , quando sou eu quem peço ajuda.
Não tenho você, com quem contar.

PORQUÊ, MEU AMOR???????

Orgias e Guerras

2010-07-22T12:56:00.001-07:00

O que pode destruir o homem?
Orgias ou guerras?
Ou seriam as duas?

O que te fascina mais?
Orgias ou Guerras?

Pare e pense:
Qual seu maior alimento?
Orgias ou guerras?

Reis e imperadores;
Se coloque no lugar deles:
Então o que você prefere;
Orgias ou guerras?

Ou somos tão podres que preferimos ambos?

2010-07-20T19:09:00.000-07:00

I
Voto de Pobreza

"A poesia não irá lhe deixar rico"
Disse o pai à moça que amava o poeta
"A poesia não irá lhe deixar rico"
Disse o pai do poeta à beira do abismo

Abandonado pelos guardiães do "bom senso"
Ele seguiu apenas a seu coração
E seu coração seguia em frente
Sangrando versos sobre os guardanapos

"A poesia não irá lhe deixar rico"
Urravam os alto falantes do mundo
(sintonizados em alguma mesmice rádio-televisiva
baseada em jabás e em pesquisas de opinião
encomendadas por hábeis marketeiros que não sabem vender poesia
porque precisam pôr
antes de mais nada
um preço modesto por suas almas)

Mas o mundo é vasto para o coração
E o pobre poeta festeja
Seu profano sacerdócio
Ao receber apenas um sorriso sincero e ouvir

"Sua poesia me deixou mais rico"

Eis aqui, senhores, um dos mistérios de nossa fé!

(...)

2010-07-09T14:30:00.000-07:00

Tenho estado tão pra baixo, com a moral abalada
Sem ganas de qualquer coisa
Tenho vontade de esconder-me em lençóis e de lá, não sair.
A luz de ofusca; as trevas me asustam.
Chamam depressão; chamam de carência; chamam de angústia.
Eu chamo de você.
Por quê tens me tornado tão triste?
Transformando meus sorrisos em amarelos, talvez se sinta bem.
Suas palavras soam como trombetas em minha alma.
Me afundam na lama, me fazendo chafurdar mais e mais na tristeza.
Eu, que tanto lhe tenho apreço.
E essa música triste que me acompanha.
Norah, Norah, cante um pouco mais.
Ainda não terminei minha bebida.
Meu cigarro nem chegou à metade.
Soe seus dedos pelas teclas enquanto me lembro das palavras dela.
Só queria que se orgulhasse de mim.
E me fizesse acreditar ser menos patético.

Os elementos e os sentidos de minha vida

2010-07-02T08:43:00.000-07:00

Quando eu andava na praia, ao nascer do sol nas manhãs de primavera, naqueles anos tão fortuitos e que passaram tão rapidamente como beija-flores de flor em flor, eu me sentia a única pessoa do mundo.

Pode parecer egocêntrico, e é, tenho plena consciência disso, mas é a forma mais simples de explicar tais sentimentos tão exóticos.

Não há nada como relembrar aquela época marcada pelas visitas ao mar à noite e a lua refletida e espalhada nas ondas rebeldes. Ao mesmo tempo intacta, incandescente e encantadora no céu azul marinho limpo como tecido cravejado de diamantes, ou estrelas, como preferir chamar.

Cada pegada: cada pequena pressão sobre a areia úmida causava os leves lagos sem peixes, mas carregados por toda uma vida e memórias nas energias sob os meus pés. Cada um significava um fato, uma emoção ou simplesmente um pensamento. Tudo importava em cada momento.

Você sabia que os melhores diários estão escritos no ar? Escritos com cada parte do corpo humano e objetos e coisas que ninguém jamais imaginaria que poderiam ser usados com tal objetivo: registrar o amor em cada pedacinho desse mundo afora. O amor dos melhores momentos da vida. O amor dos melhores momentos de amor.

Lisa Stér Cöy.

www.lisastercoy.com

www.letraexotica.com

www.muquifodeletras.blogspot.com

Pão e Circo

2010-06-23T16:22:00.000-07:00

Na Roma antiga, a escravidão na zona rural fez com que vários camponeses perdessem o emprego e migrassem. O crescimento urbano acabou gerando problemas sociais e o imperador, com medo que a população se revoltasse com a falta de emprego e exigisse melhores condições de vida, acabou criando a política “panem et circenses”, a política do pão e circo. Este método era muito simples: todos os dias havia lutas de gladiadores nos estádios (o mais famoso foi o Coliseu) e durante os eventos eram distribuídos alimentos (trigo, pão). O objetivo era alcançado, já que ao mesmo tempo em que a população se distraia e se alimentava também esquecia os problemas e não pensava em rebelar-se. Foram feitas tantas festas para manter a população sob controle, que o calendário romano chegou a ter 175 feriados por ano.

Paresse antigo, mas é essa mesma política que mantém o povo brasileiro alienado e passivo ao poder que empera no país.

Nosso "pão" é o bolsa família e todos os seus derivados. Nosso circo? Fácil, não é a toa que colocaram a copa do mundo para coincidir com as eleições nacionais e estaduais.

Não existe melhor "circo" que este. Milhões em "divertimento" para manter "anestesiado" o povo que há séculos é esplorado e escravisado. Você também gosta e vive do "pão e do circo"?

O Pequeno Anjo de Copacabana

2010-05-01T16:01:00.000-07:00

De repente estava mais forte, tinha recuperado o entusiasmo de antes. É certo que continuava a mesma de sempre. Mesmo assim ela estava satisfeita de permanecer ali entre a noite e a janela. Entre seu mundo e a porta de saída para além do horizonte escurecido. Ela, num gesto brusco e desconfiado, tocou os lábios ressequidos pelo frio, quase que duvidando, da realidade suave de seus contornos. Seu coração soluçava enquanto seus pensamentos se desfaziam em especulações imediatas. Naquele momento sua mente vislumbrava o novo e ela experimentava uma sensação que nunca havia sentido antes. Era quase um delírio, um êxtase momentâneo. E eram tantas coisas que se passavam em sua cabeça que teve vontade de gritar, mas não gritou permaneceu em silêncio como um objeto. Ela ainda estava mergulhada no calor dos últimos acontecimentos quando um sorriso malicioso surgiu em sua boca encarnada... Foi só essa noite e isso nunca mais vai acontecer pensou quase como uma confissão adocicada. De repente um estarrecimento a fez cair em si como se estivesse numa queda angustiante para o desespero completo. Será?Será que alguém daqui da rua me viu chegar com aquela roupa? Não, acho que não disse baixinho para si mesma... e continuou se lembrando das estripulias e perigos de sua fuga desatada entre cigarros e faróis nas esquinas escuras da cidade.Foi só dessa vez...repetia para si mesma com a convicção de quem diz ao contrário.Na verdade sua maior preocupação naquele momento era esconder aquele shortinho e aquela blusinha vermelha sob a cama antes que a mãe dela viesse acordá-la para ir pro colégio.Será que mamãe já acordou após todo aquele sonífero no suco? Pensou de repente. A luz, ainda tímida, do Sol entrava pelo vidro da janela. Foi só dessa vez...na próxima vez eu cobro mais caro: disse por entre os dentes a mais nova empreendedora da cidade... Mas sua carreira não durou muito... Morreu baleada por um cliente insatisfeito, antes de completar 18 anos de idade, num quarto de hotel barato. Algumas pessoas, mais tarde, disseram que quando a encontram desfalecida, sobre a cama imunda, Lorena parecia até um anjo... Um lindo anjo, sem asas e sem promessas de paraíso, dormindo na sujeira.

Fabiano Silmes

São Manipulados

2010-04-30T21:39:00.000-07:00

Como são lindos os burgueses
Gostaria de ser como eles
Gostaria de entrar numa igreja e rezar pelo Papa
Que dorme em cama banhada a ouro
Gostaria de bicar a cara dos trapinho deitado na rua
Gostaria de comer a menininha de doze anos na esquina
Minha cabeça é uma bomba relógio
Parece que vai explodir a qualquer momento...
Viva o Rock, Pop, Funk!
Viva o Blues, Jazz, Samba, Gospel!
Vivam as raças!
Abaixo o Apartaid!
Meninos no alto
Sonham com AR-15 e sapatos sem salto
Meninos no baixo só dão retalho
Mão-de-obra barata
Com direito a colchão de palha
Não consegue enriquecer
Será que tem direito a morrer?
Não dá tempo de se aburguesar
Eles vão te matar
Operários de Copacabana
Com AR-15 e importados no pé
Pensam que são bacanas
Escravos do asfalto!
Não percebem que em pouco tempo
Vão pra debaixo do barro
Projetos sob o lixo
Oficiais bebem vinho tinto
Projetos fazem pontos em Copacabana
Os políticos pensam que são bacanas
Projetos vendem bala no sinal
E estádios lotados na final
Roqueiros, Funkeiros, Sambistas.
Seus protestos são tão infantis
Não me entendam mal
Quero apenas que saibam quem são seus inimigos
Quero que saibam o que estão dizendo
Quero que saibam o que estão te vendendo
Pense, pense, pense!

Jesus, Nossa Páscoa

2010-04-02T06:52:00.001-07:00

Infelizmente existe uma confusão entre os que ministram a Palavra sobre a páscoa e com isso temos o povo sem o discernimento da verdadeira páscoa. É bom que se diga que todas as vezes que o Novo Testamento menciona a páscoa, ele o faz em relação aos judeus. Várias vezes João relaciona a expressão páscoa, como “festa dos judeus” (2.13; 6.4; e 11.55). A única vez que aparece páscoa em relação aos cristãos está em I Co 5.7, quando Paulo afirma que Cristo é a “nossa páscoa” Também é oportuno destacar que o sentido original desta expressão é: “ a páscoa de nós foi sacrificada Cristo”. Assim Paulo está dizendo que Cristo tornou-se a nossa páscoa, ou em outras versões: “Cristo nosso Cordeiro pascoal, foi sacrificado.”
Isto significa que não existe, biblicamente falando, uma páscoa. Muito menos uma páscoa com coelhinho e ovinho de chocolate. A páscoa é para os judeus. Quando Paulo diz que Cristo é nossa páscoa, ele está nos ensinando que, tal como Cristo é o fim da Lei (Rm 10.4), ele tornou-se também o fim da páscoa.
Toda a vida de Jesus foi vivida para que se tornasse o nosso Cordeiro que seria morto por ocasião da “páscoa dos judeus”. Assim quando os cristãos lembrassem ou observassem os judeus comemorando a páscoa, eles (os cristãos) deveriam relacionar toda a vida, caráter, personalidade, temperamento, exemplo e obra de Jesus como modelo para nós. Concluindo diríamos que Jesus como nossa páscoa: libertou-nos do mundo, do diabo e do nosso eu; nos fez enxergar a nossa imagem no semelhante; fez do amor, nossa única arma de defesa ou ataque; transformou todo sofrimento como caminho de uma reconstrução; conscientizou-nos que devemos aceitar as pessoas com suas virtudes e compreendê-las nos seus erros. Cristo nossa páscoa recebeu uma coroa de espinhos para que recebêssemos uma coroa de glória, foi humilhado e vituperado para que fôssemos exaltados e foi rejeitado por todos, para sermos aceitos por Deus. Paulo de Bereia

Canção avessa da bruta flor incandescente

2010-03-27T09:46:00.000-07:00

Se um dia fora possível
Cantar tudo o que é proibido pelo avesso
com a voz das chamas
versos arderiam na fogueira transusbstanciando-se em halos

A força contida em meu ódio por você
tragaria o mover das ondas
vomitaria abismos
desabrochando a flor incandescente
consumindo atmosfera ao teu redor

E coitados então
de teus amigos mambembes se afogariam nas torrentes que carrego
Afogar-se-iam No repúdio a tua tez
que tanto represo

Palhaços inúteis da esperança
Apontariam a cura Na esquina mais próxima
Tola magia a se oferecer no picadeiro de um circo
O que com todo efeito também eu
Desprezaria
Irritando e libertando aflitos elefantes
que pisoteariam a grande tenda

Hoje então
Cantaria tudo o que é proibido pelo avesso
Pra fazer arder tuas entranhas mascaradas
Nestas lascas de musgo e madeira queimados
que tentam a Grande parte dos meu S’eus,calar....

Antes de você
A experiência de dizer
Odeio-te nunca foi tão surpreendente
Tenaz ou grandiosa

Eu te odeio roliçamente
Larga e fartamente

Deste pão que tu comes

NOS MEUS FARDOS te escondes

Não tiveste pena alguma em mastigar meus sonhos

Cuspiste em minhas culpas

Cancelaste os meus aléns

Também odeio a serviçal
Que acende e incendeia teu candelabro por todas essas noites
Em que gozaste sobre o meu sepulcro

Purgatório é pouco para minha sentença
Escrevi maldições em versos sobre tua lápide
E as invoco todas as vezes que vens me assombrar
Em sua zombeteira panacéia de felicidade

Tome cuidado
Pois com todas as forças cantei o ódio pelo avesso
Irritei os elefantes,incinerei a arena dos palhaços e também as malditas daninhas-ervas de heranças-palavras

Tome cuidado, pois quem bufa pelos ares a destruir amores sem fim
Pode se tornar o melhor candidato
Para velar os monstros que criou
Quando as estrelas reclamarem tão tardia justiça pelos corações partidos...
Que cantam o ódio pelo avesso
Descosturando a própria pele
Pra não se lembrarem do Amor

Que tonto e tolo se deixou ferir.

Melian Cordéus/Exúvia Hannar

trilha:

http://www.youtube.com/watch?v=emj4X91VTa0&feature=related
La Habanera
&
http://www.youtube.com/watch?v=c_Bh-G9whv4&NR=1&feature=fvwp
Interlude - Morrissey and Siouxsie

Postcards from BINHA happy infinity Life!

2010-03-20T07:46:00.001-07:00

Em 21 de março eu desejo que voce sonhe até:

mergulhar no mar de chá violeta

até cantar em outras linguas
e viver-se em outros nomes cheios de possibilidades bem mais que surreais!

Em 21 de março eu anseio

bandolins
banjo e pandeirolas
pra levantar suas bandeiras
pra esquentar esse Coração faceiro
e derreter esses quadris
forjados em solo mineiro

E chovem na caixa do correio
muitos postcards From the world pra your Infinity life

e nos tempos de criança
na morada Borboleta
ouvi uma doce cantoria
lá pelos idos do clube da esquina
que imaginei ser entoado por passarinhos

lembrança Boa que morava junto das outras
eram suas mãos suaves e seu abraço
daquele jeito manso
com voz élfica
e olhos de fada!
que vivia essa outra vida ,de outros rumos
e tão por dentro dos meus sonhos
e também os sonhos do papai
por mais maluco beleza que fosse

e quem disse que nessas horas eu me Lembraria do pão de queijo,goiabada e farofa ou da feira de Ipanema....
o que sentia mesmo era
Encanto
e quando voce fez tranças na minha cabeleira
guardei nelas o gosto da saudade
que eu sentia
da mana que via nas férias
que foi estudar longe
e mandava sempre que podia bilhetinhos cheios de energia
e que na minha coleção de tesouros se chamavam
CARTAS!
um outro tipo de jóia ou poesia....!

de Exúvia Hannar
para Binha.

http://www.youtube.com/watch?v=RjzVbXeD_8E

psico lógica

2010-03-14T10:08:00.000-07:00

psico lógica

essa coisa de totalidade

tem a ver com a mulher

essa coisa tipo

meio pela metade

é a cara do homem

essa coisa de discutir a relação

é o princípio do fim,

essa coisa de fim

muitas vezes,

acaba sendo muito bom !

Dejavu Magritte beatnik

2010-02-19T06:00:00.000-08:00

Berlim

Berlim ou névoa neste sórdido mosaico

seria este o nome do encanto que você esqueceu em mim

Muros invisíveis projetam-se sobre minha vontade

Você puxou a cadeira para outro lado do oceano

Sem reprimir a violência das ondas que nos cercariam

Apressou seus passos apenas para assistir as outras quedas

Apenas para sentir o ganho de suas apostas

E talvez você mesmo jamais tenha acreditado em tudo o que disse

Se sentindo confortável em seu amalgama cruel de ilusão

tomando a embarcação mais bonita

cumprindo seu destino
á prosseguir na velocidade da ambição

encantando suas marionetes de pele com acordes e poemas vencidos

sem de fato ousar me encarar

hesitando diante da cristalina esfera

sem de fato ousar enfrentar a imagem de um luto agreste

devaneio o contorno de sua sombra enquanto movimenta-se

Não é tudo o que restou

é sim o que sempre houve

Movimento de sombra

Mórbida melodia

Movimento de sombras

Do Rio ébrio a Berlim

De Paris a lugares além de suas cartadas

sem de fato ousar encarar

contemplando o mundo por espelhos

hesitando diante da cristalina esfera

pois é impossível perceber seu reflexo

antes de apostar os dados

e o que se vê é apenas movimento de sombras....

ou o vulto das ondas e lápides que nos separam.

Exúvia Hannar
com revisão de minha irmã Débora Delage

apenas com chá de boldo, caleidoscópio e canções nas idéias
http://www.youtube.com/watch?v=PvpJdVhTwhg
e
http://www.artsforge.com/agallery/ship.jpg

Era uma Igreja Muito Engraçada...

2010-02-15T03:37:00.000-08:00

...não tinha teto, não tinha nada.

Essa noite, eu tive um sonho de sonhador, sonhei com uma igreja esquisita. Ela não tinha muros, piso, púlpito, bancos ou aparelhagem de som. A igreja era só as pessoas. E as pessoas não tinham títulos ou cargos, ninguém era chamado de líder, pois a igreja tinha só um líder, o Messias. Ninguém era chamado de mestre, pois todos eram membros da mesma família e tinham só um Mestre. Tampouco alguém era chamado de pastor, apóstolo, bispo, diácono ou Irmão. Todos eram conhecidos pelos nomes, Maria, Pedro, Afonso, Julia, Ricardo...

Todos os que criam pensavam e sentiam do mesmo modo. Não que não houvesse ênfases diferentes, pois Paulo dizia: “Vocês são salvos por meio da fé. Isso não vem das obras, para que ninguém se glorie”, enquanto Tiago dizia: “A pessoa é aceita por Deus por meio das suas obras e não somente pela fé”. Mas, mesmo assim, havia amor, entendimento e compreensão entre as pessoas e suas muitas ênfases.

Não havia teólogos nem cursos bíblicos, nem era necessário que ninguém ensinasse, pois o Espírito ensinava a todos e cada um compartilhava o que aprendia com o restante. E foi dessa forma que o Agenor, advogado, aprendeu mais sobre amor e perdão com Dinorá, faxineira.

Não havia gente rica em meio a igreja, pois ninguém possuía nada. Todos repartiam uns com os outros as coisas que estavam em seu poder de acordo com os recursos e necessidades de cada um. Assim, César que era empresário, não gastava consigo e com sua família mais do que Coutinho, ajudante de pedreiro. Assim todos viviam, trabalhavam e cresciam, estando constantemente ligados pelo vínculo do amor, que era o maior valor que tinham entre eles.

Quando eu perguntei sobre o horário de culto, Marcelo não soube me responder e disse que o culto não começava nem acabava. Deus era constantemente cultuado nas vidas de cada membro da igreja. Mas ele me disse que a igreja normalmente se reunia esporadicamente, pelo menos uma vez por semana em que a maioria podia estar presente. Normalmente era um churrasco feito no sítio do Horácio e da Paula, mas no sábado em que eu participei, foi uma macarronada com frango na casa da Filomena. As pessoas iam chegando e todos comiam e bebiam o suficiente.

Depois de todos satisfeitos, Paulo, bem desafinado, começou a cantar uma canção. Era um samba que falava de sua alegria de estar vivo e de sua gratidão a Deus. Maurício acompanhou no cavaquinho e todos cantaram juntos. Afonso quis orar agradecendo a Deus e orou. Patrícia e Bela compartilharam suas interpretações sobre um trecho do evangelho que estavam lendo juntas. Depois foi a vez de Sueli puxar uma canção. Era um bolero triste, falando das saudades que sentia do marido que havia falecido há pouco tempo. Todos cantaram e choraram com ela. Dessa vez foi Tiago que orou. Outras canções, orações, hinos e palavras foram ditas e todas para edificação da igreja.

Quando o sol estava se pondo, Filomena trouxe um enorme pão italiano e um tonelzinho com um vinho que a família dela produzia. O ápice da reunião havia chegado, pela primeira vez o silêncio tomou conta do lugar. Todos partiram o pão, encheram os copos de vinho e os olhos de lágrimas. Alguns abraçados, outros encurvados, todos beberam e comeram em memória de Cristo.

Acordei com um padre da Inquisição batendo à minha porta. Junto dele estavam pastores, bispos, policiais, presidentes, ditadores, homens ricos e um mandado de busca. Disseram que houvera uma denúncia e que havia indícios de que eu era parte de um complô anarquista para acabar com a religião. Acusaram-me de freqüentar uma igreja sem líderes, doutrina ou hierarquia; me ameaçaram e falaram: “Ninguém vai nos derrubar!”. Expliquei: “Vocês estão enganados, não fui a lugar nenhum, não encontrei ninguém ou participei de nada... aquela é apenas a igreja dos meus sonhos”.

por: Tonho [foi coordenador do UG -Min. Jovem do Portas Abertas]

Fonte Underground, via Comunidade Mais Jesus, menos religião
Via Sobre fé e mais um pouco

A Última Infância

2010-02-14T07:52:00.000-08:00

Para Magno,
Eliseu Furtado,
Leandro Veiga “O Teo”,
E outros sobreviventes.

Antes era simples...bem simples mesmo.Era como soltar pipa no terreno baldio atrás de casa. Ninguém naquele tempo havia exercido ainda a difícil escolha.Na verdade ainda não tínhamos nem consciência de que era preciso fazê-la.No entanto sentíamos, de alguma forma, a necessidade de escolher entre acelerar os passos ou ficar parado pelos cantos. Tudo estava ocorrendo muito rápido... Mudanças na voz, pêlos crescendo em todas as partes e aquele líquido espesso que surgia entre as mãos quando o desejo apertava. Ninguém - e digo ninguém mesmo - havia ainda se dado conta do que estava acontecendo.Como eu disse tudo era simples...simples até de mais. Contudo, apesar de nossa ingenuidade, sentíamos grande expectativa por algo que não sabíamos bem o que era.Porém estávamos certo que isso poderia mudar de vez a nossa vida. Entretanto era quase um martírio... Ficar parado esperando aquilo que era como fogos de artifício dentro da nossa cabeça. Nessa fase já não conversávamos como antes... Comunicávamos apenas com olhares cúmplices no silêncio de nossa espera. Ninguém ousava olhar acima de suas suspeitas e, assim, seguíamos calados, cada um com o seu mundo despedaçado no calor dos acontecimentos.Tudo consista numa secura de gestos duros e inconsequentes...Não havia um fluxo para ordená-los e ainda, para piorar incidia sobre nós a mais completa ignorância. Em casa, para não despertar nenhuma suspeita , agíamos normalmente...afinal pensávamos que ninguém havia notado a nossa presença cada vez mais distante. Mas isso era só o começo... Descobríamos mais tarde, bem mais tarde. Mas foi mesmo naquele espaço entre o ódio por nada e a curiosidade por tudo que resolvemos nos rebelar. A guerra já estava certa e estávamos armados até os dentes para ela. Mas logo vieram as festas, os amores e as desilusões. E isso, por um tempo , passou a ser a parte mais importante do nosso ritual. Depois surgiram os obstáculos e com eles a necessidade de ir cada vez mais fundo buscar um pouco mais daquela reconfortante sensação de liberdade.Alguns mergulharam e não voltaram mais à superfície. Aos poucos a nossa inocência cedia lugar a uma profunda angústia. Naqueles dias o semblante carregado era quase que um assessório indispensável.Na verdade isto ilustrava bem o início do fim. Não do fim,própiamente dito, mas do começo daquilo que sempre foi e que muda o tempo todo. Nessa altura não dava mais para continuar disfarçando...Mesmo que as aparências dissessem o contrário. Alguma coisa veio de sei lá onde e mudou tudo...Até mesmo aquilo que resplandecia diante os nossos olhos já não brilhava mais com antes.O fascínio das pequenas descobertas havia acabado. Pesava, agora, a sociedade e uma série de outras coisas sobre nossos ombros. Entretanto, um dia desses, após anos afastados, nós nos reencontramos.Nesse encontro inusitado - digo inusitado não própiamente devido ao encontro mas ao que ele representava- me deu a impressão que tudo voltara a ser como antes...de alguma forma não estávamos mais carrancudos e preocupados: na verdade estávamos até mais joviais do que antes. Parecia que, de algum modo, as quedas,as perdas e o desespero não haviam acontecido ainda. No começo, até houve certo desconforto, as línguas pareciam mortas dentro das bocas,mas aos poucos fomos puxando assunto.E logo após aquele constrangimento inicial...Estávamos conversando como nos velhos tempos.Então naquele instante - só naquele instante mesmo - percebemos que, de alguma maneira, tínhamos descoberto que o longo caminho que percorremos até às gravatas, às papeladas, os balcões de entrega e todas as obrigações públicas não eram maiores que a distância de um passo e que todas as faces taciturnas, por mais duras que pareçam, desmoronam com um simples abraço...depois cada um foi para o seu lado...Não havia mais o que dizer. Tinha acabado a última infância.

Fabiano Silmes

O Telegrama do Juvenal

2010-02-11T17:43:00.000-08:00

O Juvenal estava desempregado há meses. Com a resistência que só os brasileiros têm, o Juvenal foi tentar mais um emprego em mais uma entrevista. Ao chegar no escritório, o entrevistador observou que o candidato tinha exatamente o perfil desejado, as virtudes ideais e lhe perguntou:

- Qual foi seu último salário?

- "Salário mínimo" - respondeu Juvenal.

- Pois se o Sr. for contratado ganhará 10 mil reais por mês!

- Jura?

- Que carro o Sr. tem?

- Na verdade, agora eu só tenho um carrinho pra vender pipoca na rua e um carrinho de mão!

- Pois se o senhor trabalhar conosco ganhará um Audi para você e uma BMW para sua esposa! Tudo zero!

- Jura?

- O senhor viaja muito para o exterior?

- O mais longe que fui foi pra Belo Horizonte, visitar uns parentes...

- Pois se o senhor trabalhar aqui viajará pelo menos 10 vezes por ano, para Londres, Paris, Roma, Mônaco, Nova Iorque, etc.

- Jura?

- E lhe digo mais... O emprego é quase seu. Só não lhe confirmo agora porque tenho que falar com meu supervisor. Mas é praticamente garantido. Se até amanhã (sexta-feira) à meia-noite o senhor NÃO receber um telegrama nosso cancelando, pode vir trabalhar na segunda-feira.

Juvenal saiu do escritório radiante. Agora era só esperar até a meia-noite da sexta-feira e rezar para que não aparecesse nenhum maldito telegrama.

Sexta-feira mais feliz não poderia haver. Juvenal reuniu a família e convocou o bairro todo para uma churrascada comemorativa a base de muita música.

Sexta de tarde já tinha um barril de choop aberto. As 9 horas da noite a festa fervia.

A banda tocava, o povo dançava, a bebida rolava solta. Dez horas, e a mulher de Juvenal aflita, achava tudo um exagero.

A vizinha interesseira, já se jogava pra perto do Juvenal.

E a banda tocava!

E o choop gelado rolava!

O povo dançava!

Onze horas, Juvenal já era o rei do bairro.

Gastaria horrores para o bairro encher a pança. Tudo por conta do primeiro salário. E a mulher resignada, meio aflita, meio alegre, meio assustada.

Onze horas e cinqüenta e cinco minutos........

Vira na esquina buzinando feito louco uma motoca amarela...

Era do Correio!

A festa parou!

A banda calou!

A tuba engasgou!

Um cachorro uivou!

Meu Deus, e agora? Quem pagaria a conta da festa?

- Coitado do Juvenal! (Era a frase mais ouvida).

-Jogaram água na churrasqueira!

A mulher do Juvenal desmaiou!

A motoca parou!

- Senhor Juvenal Batista Romano Barbieri?

- Si, si, sim, so, so, sou eu...

A multidão não resistiu...

- OOOOOHHHHHHHHHHH!!!!!!!!!!!

- Telegrama para o senhor...

Juvenal não acreditava...

Pegou o telegrama, com os olhos cheios d'água, ergueu a cabeça e olhou para todos.

Silêncio total.

Respirou fundo e abriu o telegrama.

Uma lágrima rolou, molhando o telegrama...

Olhou de novo para o povo e a consternação era geral.

Tirou o telegrama do envelope, abriu e começou a ler.

O povo em silêncio aguardava a notícia e se perguntava.

- E agora?

Quem vai pagar essa festa toda?

Juvenal recomeçou a ler, levantou os olhos e olhou mais uma vez para o povo que o encarava...

Então, Juvenal abriu um largo sorriso, deu um berro triunfal e começou a gritar eufórico:

- Mamãe morreeeeuuu!!!!!!! Mamãe morreeeeuuu!!!!!!!

Saqueador de Almas

2010-02-10T06:47:00.001-08:00

Ele dormia envolto em nobres vestes com ricas jóias,
Um vampiro faminto saqueador de almas corruptas,
Suas habilidades e poderes são tão intensos quanto sua fome,
Possuía um desejo pervertido e insaciável por sangue.

O Poder consumia sua sanidade ao correr por suas veias,
Sua energia exalava terror pelas noites nebulosas de caça,
O usurpador saía faminto de seu túmulo à noite,
Sua luxúria era saciada em caçadas por carne e sangue.

Há muitos séculos perdera seus traços de humanidade,
Seu Ka fora amaldiçoado, não chegaria ao Amenti,
Ganhou uma existência amaldiçoada pelos deuses,
Agora o Egito adquiriu um novo demônio sanguinolento.

Passou suas garras e presas nos corpos de suas vítimas,
Dilacerou carnes e ossos por fome e prazer,
Corpos em espasmos foram consumidos pelo monstro,
Gritos e violência contagiavam ambientes invadidos.

Sobraram paredes e um assoalho manchado após sua visita.
Correu para banhar-se, ainda com mãos e lábios vermelhos.
Gargalhou de si mesmo vendo seu reflexo turvo,
Olhou seu próprio rosto pálido e brilhoso no espelho.

Na banheira cochilou como se fosse seu valioso sepulcro.
Sua ira e gula fizeram-no chorar parcas lágrimas inconsistentes.
Sua noite estava acabando, tinha de fugir do sol,
Vestiu outras roupas e retornou voando como névoa.

Sangue corrupto era o seu alvo, o Néctar do Justiceiro,
Era o Saqueador de Almas, um semideus sugador de sangue.
Seus leais servos enalteciam de seu egocentrismo divino,
Somente espíritos nobres salvavam-se de sua fome agressiva.

Novas noites sangrentas ainda alimentariam o insano usurpador infeliz.

- Mensageiro Obscuro.
Junho/2007.

-- Glossário --

Amenti = Habitação dos mortos, a segunda etapa da Viagem, morada de Osíris onde são julgados os mortos.

Ka = Estranha dualidade do morto: Alma e Guardião, Corpo Vital e Gênio Protetor.

Néctar = Alimento dos deuses. Dava imortalidade aos que o comiam e tornava-os eternamente jovens e radiosos.

Segunda Morte = Para os egípcios a morte material pouco importava, para eles era bem pior ser um espírito perverso a receber altas punições na sua pós-vida no Além, então a Segunda Morte sem dúvida era a pior punição acima de maldições divinas.

Foto: Boris Karloff como Imhotep no filme "A Múmia" (1932).

Amanhã? Ou será hoje?

2010-02-01T15:41:00.000-08:00

Ao vento farei continência
quando não mais poderá responder
e por consequência
quem sabe por nossa demência
não haja mais razão
ou qualquer conexão
que nos faça tecer ordem
que nos faça tecer progresso.

Tendências serão massacradas
a tendência é ser massacrado
nossa moda: vestir trapos
mas só pra quem puder usar
pois até na fossa ou no bueiro
ainda terá gente em farrapos
querendo ser melhor que você
zombando do próprio cheiro.

Trocaremos dedos por sacas de arroz
e filhos por fatias de pão
poderemos cair, agonizar e morrer
mas ninguém estenderá a mão
pois terá medo que você a arranque
pois terá medo que você a jante
ou até mesmo faça um bibelô
um troféu a mais, uma morte na estante.

Quando ao vento tentarmos responder
não mais haverá quem o acorde
pois o medo da falta
e o almejo do excesso
fez-se sufocar o próprio peito
pouco a pouco falecer
e quando algum ser quiser novamente ser
não haverá mas jeito.

Lisa Stér Cöy

www.lisastercoy.com

www.muquifodeletras.blogspot.com

Cadillac flamingo 1960

2010-01-30T09:56:00.000-08:00

Cadillac Flamingo 1960
antes de partir
A certeza era de que Suas flores cresceriam num vaso rachado
Não importa qual direção tomasse em seu cadillac velho e manchado
Por trás de tantas sentenças
Haviam aquelas malditas
E amargas daninhas ervas de heranças-palavras

Cresceriam flores espinhosas em seu vaso-mundo
Divididas
Condenadas

Ela sempre me dizia não se importar
em usar o mesmo vestido imaginado
sua marca na estrada
o mesmo perfume de fragrância violeta doce e obscurecida
haveria um leilão de suas memórias
quadros ,garrafas vazias e maquiagem poeirenta por trás daqueles olhares ardidos
suas memórias mais caras ou graves se cruzavam num mapa em que as setas fugiam do leste para o sul
e ela aguentaria firme
enquanto houvesse a beira do caminho
o carinho de um anjo ou andarilhos
por fora bem trajados
selados com seus poemas e canções –
confundindo seu coração com contradicoes de um esfarrapado violão
seria de fato mais fácil deixar a bandeira do partido por conhaque e assobios em qualquer desvio

conduzia seu volante sem pressa ou tolas promessas
não era tão óbvia e nem precisava de anéis
conduzia seu volante com olhos secos
na lembrança de um Coração vazio e hálito de café
e por certo
cresceriam flores estranhas no rastro de seu velho cadillac magenta e nem os ponteiros do tempo teriam efeito sobre o que ela pensava.....!

Exuvia Hannar
TALVEZ para Norma Jean.

Tô cansado.

2010-01-17T18:49:00.000-08:00

Tô cansado de tudo isso.
Tô cansado desse mundo maldito.
Tô cansado de ser parte deste universo, o qual tanto desprezo.
Tô cansado da mulher de hoje em dia.
Não pode amar, tem que ser uma cadela , não valoriza quem lhe dá valor.
Tô cansado de charminhos, ciuminhos e outras frescuras.
Tô cansado do homem machão, que não respeita a mulher a seu lado, que trai e mente, que esconde seus sentimentos.
Tô cansado dos relacionamentos humanos, de se sobrepor ao outro, de ser cruel.
Tô cansado de tanto ouvir sobre o amor, mas de não poder vivê-lo.
Tô cansado do sexo banalizado, que importa mais que a emoção.
Tô cansado de ficar, de flertar, de foder.
Onde tudo não passa de prazer mentiroso e descartável, para ser enrolado e jogado fora.
Tô cansado de ter que estar sempre sorrindo, de não poder chorar, de não ser possível me entristecer. Tô cansado de fabricar endorfina artificial.
Em tempos em que a felicidade é montada, que me ensinam como devo proceder, pensar diferente é um pecado, um motivo para sofrer.
Tô cansado de valorizar e não ser valorizado. De orar e não ser respondido.
De ajudar e me sentir abandonado. De levantar e ser humilhado.
Tô cansado de tanto sofrer. Tô cansado de não ter motivos para viver.
De adoecer sem doença. E de ter febre na madrugada.
Meus olhos coçam e minhas mãos tremem.
Tô cansado de ver o ser humano reduzido a um animal.
Cansado de ver exemplos que não são seguidos.
Cansado da inveja e do egoísmo.
Da mentira e do cinismo.
Tô cansado de ser enganado por quem tanto confio.
De não ter o amor, que me foi proibido.
De ter medo de me relacionar. Tô cansado de não poder me casar.
Tô cansado do divórcio e dos filhos separados.
Das amigas que destroem famílias.
Da mulher cachorra, e do homem sem-vergonha.
Tô cansado de muito mais, te digo, como pode ver.
Mas resolvo parar por aqui, pois estou cansado de escrever
e não ter alguém para ler.

Talvez soubesse...

2010-01-17T18:47:00.000-08:00

Talvez soubesse...

Talvez soubesse que iria acontecer
Talvez devesse me preparar
Talvez seja melhor assim
Ter você longe de mim
(Minha esperança)
Gostaria que fosse diferente
E a vida não tivesse que ser assim
Que tudo o que começasse, fosse eterno
E não houvesse prazo de validade
Que não se banalizassem os sentimentos
Não sou um ser instintivo
Deus me deu uma alma, para me sobrepor aos animais
O caráter fortalece e se afasta de mim
A sociedade busca,mas acaba por destruir
( o coração do homem )
Fantasia, romances de dramaturgia
Relacionamentos fictícios me afastam da dura realidade
O amor de verdade tem poder
A mansidão, o bem-estar e a segurança
Substituem a paixão , o ciúme e a loucura
Se tivesse que escolher, escolheria você
Se tivesse que perder, perderia você
O bem proporcionado é proporcionalmente igual
Ao mal adicionado
Sem que soubesses, me envolveu
Num véu de penumbra e morte
Sociedade fracassada de relacionamentos deturpados
Me ensinam como amar
A ceder a paixões passageiras
A desdenhar do amor verdadeiro, enganar-se totalmente e perder um valioso tempo
O amor é o Graal deste século
Buscamos, sem encontrar
Onde estará?
A meu lado? Ou ainda mais perto?

Margarida

2010-01-16T06:53:00.000-08:00

Paredes, cantos, portas, janelas. Paredes, cantos, portas, janelas. Paredes, cantos, portas, janelas. Não consigo ver além.

Procuro e tento. É tenso. Incomodantemente tenso. Como aquele músculo que se enrijece sem motivo algum e dói. Seria boa, de fato, uma massagem. Mas não seria a solução. Sequer meus músculos têm problemas. Só queriam realmente poder se mover.

Deslizei meus olhos para o canto direito do quarto e percebi uma flor. Uma margarida que provavelmente trouxeram enquanto eu dormia. Por que?

Suas pétalas já não tinham o mesmo brilho, suas folhas já não eram tão verdes, seu caule já não tinha mais vida. Ou seja, ela já não viveria. Como um corpo que, jogado à mercê, apodreceria aos poucos até que não conseguissem mais viver com sua aparência e fetidez. Sua invalidez.

Um dia os olhos de todos se cansarão daquela mesma margarida. De mim. Margarida. E procurarão por uma Violeta, ou Girassol, ou Orquídea, ou Rosa. Pois os olhos se cansam, sempre, não é?

Mas quando meus olhos cansarem, já não estarei aqui, pois prefiro que descansem.

Lisa Stér Cöy

(10/01/10 – 22:21h)

www.lisastercoy.com

www.muquifodeletras.blogspot.com

Limboterapia

2010-01-15T21:08:00.001-08:00

Ismália Bublegum a entoar
Licor de anis me conduz em sonho
Panos brancos e Oxigênio lilás já não angustiam
Fazendo companhia a
Chuva que raia por cima dessas estranhas estações que são surpresas melódicas
As sensações que surgem das minhas sementes
Soam pueris soam surreais
Rosa dos ventos multicolorida que com teus pranto e encantos me pões a rodar próximo ao que quero encontrar
Mesmo quando não há como com o corpo tocar

Eu me insinuo sob tua tenda e estaca
Passo semanas de milhares tempos a te perscrutar
Sim falo de ti
Sim são estas benditas notas melodias que me fazem implorar estar no meio da roda
Eu espio Do s e Fa s
Que Fazem de minha garganta um corredor que gira sem parar
Atraem pra dentro de mim céu e mar

Partituras gangorras e festas
Fazem de minha garganta um paiol a queimar

Eu respiro o Mi entregando minhas vestes ao La
E se não puder ser dessa maneira
Nada mais que seja sonho me atraíra ao céu e mar
E as canções q me tecem são nuvens passagens
Que nas sombras me segredam a saudade
Do lugar aonde meu coração não vive sem compor ou cantar
Usando minha pele minhas trilhas
Sondando sedenta a recordação dos inconfessáveis misterios que suplicam em teu olhar.

Exuvia Hannar em um brinde aos 6 anos de sucesso do Uma noite na Taverna
trilha:
Beirut/Elephant gun

Cadeia Alimentar

2010-01-04T06:25:00.000-08:00

Teu corpo treme e transpira em calafrios,
Teu sangue está temperado para o banquete,
Eles estão às tuas costas a seguir seu aroma,
Corra, pule os muros, arme-se e esconda-se,
Não deixe que eles lhe peguem, corra!

Na noite a sede aplaca os famintos,
Tu és a presa, eles os caçadores,
Não deixes tua vida escapar do corpo,
Fujas enquanto pode, combata teu inimigo,
O terror e mistério lhe caçam.

São bestas de sede insaciável, malditos!
A gula implacável de imortais noturnos,
Corra dos sanguessugas que lhe farejam,
Vidas humanas são teu alimento.

A existência frágil contra existência trágica,
A sentença mortal contra a sentença eterna,
Humanos e vampiros, duelo de dois monstros,
Resolução de apenas mais uma cadeia alimentar.

Eis a cadeia alimentar: mais um vivo saciou um vampiro.

- Mensageiro Obscuro.
Fevereiro/2007.

Foto: Conde Stradh por Clyde Caldwell.
Página do artista: http://www.clydecaldwell.com

A PROFUNDIDADE DA MÚSICA MINHA EGÜINHA POCOTÓ

2010-01-02T06:43:00.000-08:00

ANÁLISE DA LETRA DA MÚSICA MINHA EGÜINHA POCOTÓ
Prof. Vantuil G. dos Santos

Ao ouvir esta linda melodia, acompanhada de sua profunda mensagem, do eminente poeta Serginho, pude perceber o âmago da mensagem deste grande enviado para nossa sofrida e carente sociedade, no ocaso de sua civilização.
Pude hoje, escrever reflexivamente sobre mensagem desta poesia e procurando me redimir do erro cometido em não ter divulgado a essência deste clássico, pelo que o faço, agora, pedindo senões aos meus leitores, privando-os desta final flor de nossa literatura.
Infelizmente não escrevo e nem leio o clássico inglês do Serginho, assim sendo, o leitor irá perder o registro da eloqüência do inglês shakeasperiano deste profícuo escritor em sua introdução.
No entanto, para o bem da cultura nacional, deixo registrado o lindo poema de tão linda melodia que, infelizmente, não poderá ser ouvida. A letra por si só já nos fala muito.
“Vou mandando um beijinho
Pra filhinha e prá vovó
Só não posso esquecer da minha egüinha Pocotó.
Pocotó
Pocotó
Pocotó
Minha egüinha Pocotó (bis)

O jumento e o cavalinho
Eles nunca andam só
Quando sai pra passear
Levam uma égua
Pocotó
Pocotó
Pocotó
Minha egüinha Pocotó”

Por favor não critique. Não seja superficial. Veja a profundidade socrática desta mensagem. Passo a exigir inclusive a canonicidade desta letra.
Imediatamente podemos constatar a integração que, de maneira magistral, ele consegue fazer entre os elementos constitutivos da natureza. De uma maneira sublime ele proclama seus ouvintes a conviverem com o meio ambiente. Claro que isto está nas entrelinhas quando o mesmo manda um “beijinho pra filhinha e pra vovó” e também “pra minha egüinha Pocotó” . Observe que ele não se esqueceu do animal. Aqui todo o cuidado é pouco! Lendo sem refletir, o leitor poderá cair no erro ao pensar que Serginho quis comparar a vovó com a egüinha. Não, absolutamente não! Ele quis mostrar, isto sim, que a família não deve ser esquecer os animais, inclusive tratá-lo quando enfermar.
Mas voltemos a egüinha, ó perdão, à vovó.
A vovó e a filhinha representam o ápice da criação divina, que é o ser humano. A egüinha representa os animais que são indefesos e por extensão se aplica a toda natureza. Hoje, quando vemos o homem destruindo ou degradando o meio ambiente, constato a necessidade desta interrelação vaticinada por este profeta. O nosso poeta está na verdade, contestando e reivindicando o direito dos menos favorecidos ou mesmo àqueles que vivem à mercê dos poderosos, vivendo uma vida de animal. O carinho e cuidado que ele dispensa a egüinha é o paradoxo dos milhões de marginalizados de uma sociedade injusta em que somente as “filhinhas’ são lembradas e atingidas pelo sistema. Também ele está denunciando o contrabando descaradamente notório do comercio ilegal que fazer dos animais, rendendo milhares de dólares para seus contraventores.
Quando vejo o abandono, a comercialização, o contrabando, o extermínio e demais afrontas que fazem aos animais, ouço a voz deste verdadeiro profeta clamando por justiça.
Oh! Quanta sensibilidade, solidariedade e profundidade de argumentação.
Não é somente sob o aspecto ambiental que este profundo texto nos leva a refletir.
Passemos aos aspectos políticos.
Vejo nas entrelinhas, uma crítica feroz contra todo tipo de autoritarismo; de ditadura econômica; de governos de exceções; de privilégios e de corrupções. Se nossas autoridades tivessem uma visão clara do que se passa entre o povão e o que ocorre nas entrelinhas deste poema e melodia, com certeza esta obra prima de nosso acervo musical seria censurada e, o nosso autor seria preso. Tal como ocorreu no passado com “Pra Não Dizer Que Falei de Flores”, de Geraldo Vandré e “Apesar de Você”, de Chico Buarque e tantas outras. Não posso imaginar a lacuna que traria para a nossa cultura, se nossas autoridades apreendessem este verdadeiro hino para nossa nação. Temo com a divulgação deste pequeno comentário as classes governantes percebam que o autor está reivindicando um país que tivesse uma autêntica democracia, onde todos seriam verdadeiros cidadãos, isto é, terem o direito de dormirem com a barriga cheia e, muito menos sem os ditames de uma política econômica externa chamada Neoliberal, sob a égide de grandes potências.
A mensagem democrática está no posicionamento político do autor quando atribui a egüinha o direito de passear; de não ser esquecida; de nunca estar só. Pensemos: se entre os animais deve-se respeitar seus direitos, que dizer do ser humano. Este ser pensante, que segundo Sartre está “condenado à liberdade”?
Cremos que Serginho, devido ao seu caráter altruísta, preferiu se apresentar no diminutivo. Com este exemplo de humildade e visão, deveríamos uni-lo à galeria dos grandes homens que no passado tiveram discernimento do tempo em que viviam bem como captaram a própria inerência do ser humano, tais como Sócrates, Platão e Aristóteles, na antiguidade clássica. Nomes como S. Tomás de Aquino, Averróis, Abelardo(não confundir com Abelardo Barbosa, o Chacrinha) na Idade Média. Partindo para os tempos Modernos, teríamos uns poucos nomes que a ele se assemelharia, tais como Erasmo de Roterdã e René Descartes. Para a contemporaneidade poderíamos associar a Montesquieu, Rousseau, Voltaire Kant e uns poucos outros. No Brasil, devido a nossa pobreza, incluiria somente Machado de Assis e Carlos Drumond de Andrade. Espero que, após esta análise, a elite pensante deste país, possa reconsiderar o erro de todos nós.
Uma questão social que a genialidade do Poeta delata é a questão da propriedade privada (para os menos avisados, privada aqui, significa particular). Ele usa de forma simples, objetiva e singela: “minha eguinha”. Cremos que se deve ler com ênfase o pronome possessivo minha. O nosso poeta está defendendo um dos direitos fundamentais da democracia, que é o direito de ter, de possuir, tão bem defendido por um dos primeiros teóricos do mundo capitalista, o inglês John Locke. O grito do Serginho é o grito de uma pergunta que não quer calar: como é possível que ainda haja em nosso tempo quem morra de fome, quem esteja condenado ao analfabetismo, quem viva privado dos cuidados médicos mais elementares, quem não tenha uma casa onde se abrigar? Num país quando um cidadão não pode ter o direito de possuir uma eguinha, “que país é esse”?
É necessário também analisar a letra em seu aspecto psicológico quando o poeta revela, ao falar carinhosamente, “minha egüinha Pocotó.” O que o eminente escritor quer dizer, é que devemos valorizar as pequenas coisas. Você já notou que um grande problema começa com a não solução das pequenas coisas. Alguém já disse que a Guerra Mundial é a coletividades dos problemas não resolvidos de cada pessoa. Serginho ao chamar “egüinha” ele valoriza as pequenas coisas. Certamente ele se inspirou no grande psicanalista Freud que, para fazer suas análises recorria à inocência de sua netinha, fazendo perguntas elementares. Quando não valorizamos os pequenos detalhes nós nos perdemos no mar de problemas que estes mesmos se acumulam. Devemos sempre nos lembrar que tropeçamos em pequenas pedras do caminho, e não em grandes pedras. Ao chamar a egüinha de minha, ele está valorizando o que todos não dão importância.
Preciso registrar que o nosso literato ao repetir Pocotó, Pocotó, Pocotó, não se trata de uma vã repetição. Ele não está só enfatizando. Na verdade ele está se utilizando de uma estratégia dos grandes mestres da humanidade, em que se utilizavam da repetição para que seus alunos assimilassem suas idéias. Com a repetição, os conceitos se consolidam, diziam.
Preciso encerrar.
O trabalho precisa continuar a ser feito por mentes mais esclarecidas que poderão ver nesta letra o que estas “mal traçadas linhas” não enxergaram.
Peço somente para não distorcer ou deturpar o que o nosso grande poeta Serginho conseguiu com tanta maestria, isto é, fazer com que o povão brasileiro conseguisse enxergar: CHIFRE EM CABEÇA DE CAVALO.
Este foi o intento do autor destas linhas.

Reflexão para 2010

2009-12-30T17:14:00.001-08:00

Muitas mensagens para 2010 já foram expostas. Muito se falou sobre ser uma pessoa melhor, buscar seus sonhos; mas algo me incomodou profundamente quando me deparei com dois textos bíblicos. Confesso que estava meditando em Miquéias 6.6-8. Fui levado para Isaías 1.11-20 que aprofundou a discussão. Gostaria de destacar uma parte de Isaías para dar a idéia do que estou querendo dizer.

“De que me serve a mim a multidão de vossos sacrifícios, diz o SENHOR? Já estou farto dos holocaustos de carneiros, e da gordura de animais cevados; nem me agrado de sangue de bezerros, nem de cordeiros, nem de bodes.
Quando vindes para comparecer perante mim, quem requereu isto de vossas mãos, que viésseis a pisar os meus átrios?
Não continueis a trazer ofertas vãs; o incenso é para mim abominação, e as luas novas, e os sábados, e a convocação das assembléias; não posso suportar iniqüidade, nem mesmo a reunião solene.
As vossas luas novas, e as vossas solenidades, a minha alma as odeia; já me são pesadas; já estou cansado de as sofrer.
Por isso, quando estendeis as vossas mãos, escondo de vós os meus olhos; e ainda que multipliqueis as vossas orações, não as ouvirei, porque as vossas mãos estão cheias de sangue.
Lavai-vos, purificai-vos, tirai a maldade de vossos atos de diante dos meus olhos; cessai de fazer mal.
Aprendei a fazer bem; procurai o que é justo; ajudai o oprimido; fazei justiça ao órfão; tratai da causa das viúvas.” Isaías 1.11-17.

Com a explosão dos neo pentecostais e o evangelho da prosperidade ficou fácil e comum ser “crente” ou “cristão” no Brasil. Esse texto que acabei de citar faz-nos refletir sobre o tipo de “cristão” que estamos “produzindo” no Brasil.
Os dois textos que citei nos deixa claro que Deus está preocupado com o ético e o moral, e não com aspectos exteriores.

É fácil observarmos em vidros de carros dizeres como “Posso tudo naquele que me fortalece” ou um que eu até rir que dizia “estou autorizado a prosperar”.
As pessoas vivem um “cristianismo” de domingo, de festas e correntes e esquecem que o verdadeiro cristianismo é vivido dia-a-dia. O cristianismo do dia-a-dia é ético e e moral.
Como posso dizer que sou cristão porque vou todo domingo a “igreja” ou sou “ministro de louvor” e no meu dia-a-dia para meu carro na vaga de um deficiente ou em fila dupla para pegar meu filho na escola.

Como a “igreja” pode ficar parada em correntes de prosperidades enquanto meninas estão se prostituindo nas esquinas e crianças morrendo vendendo bala nos sinais.

Espero que antes de traçar sonhos egoístas e capitalistas para 2010 possamos meditar nesses textos de Miquéias e Isaías e em 2010 buscar ser uma igreja mais solidária e essencialmente cristã. Feliz 2010( mais feliz como a felicidade de Tiago 1.12)

2009-12-04T08:53:00.001-08:00

Só

vos

digo

uma

coisa:

VIDA!

Hey,

você aí,

o que

é a

VIDA?

o que

é

?

Lisa Stér Cöy

www.lisastercoy.com

Blasée

2009-12-02T15:38:00.000-08:00

Não busco a verdade sem sentido
Busco dar sentido a verdade que sinto
Sem querer fiéis alunos ou soldados
Pois sequer sou mestre do que é em mim
O querer de meu coração

Não subirei a montanha mais alta
A procura de ascetas ou de Zaratustra
Não me tornarei nunca um super-homem
Ou descerei com tábuas vomitando regras
Para querer ser Avatar de qualquer nação

Não me abalam as conspirações ou (des)governos
Não procuro a fórmula da Coca Cola
Ou o nome secreto de Deus nos átomos
A cura do câncer ou da calvície
Não me tornarão Barão ou mesmo herói

Não quero ser presidente ou herói de nada
Não legislo profetizo proíbo ou recomendo
O guardanapo manchado de gordura deste poema
Não guarda segredos ocultos da pedra filosofal
E não foi inspirado por anjos, caídos ou não.

O poema no guardanapo tem função e objetivo
Que não a de bálsamo ou de salva-vidas
Não é salmo ou filosofia ou canção
Nada tem a ver com minha insônia ou dor de dente
Ou com minhas esperanças e desilusões

Ainda que eu tenha subido ao palco
Que tenha rasgado o peito e mostrado as veias
E tenha gritado verdades que descobri anteontem
Conversei com poucos irmãos e abraçados choramos
A morte do inconformismo, o medo do medo da morte

"Não sou eu quem vai mudar o mundo"
É o novo mandamento universal, novo grilhão
É o fim de tudo, o buraco negro do inconsciente coletivo
E o mundo não muda mesmo e continua
Acreditando em lindas superstições estéreis

Adiarei meu suicídio com estas cartas
E nelas buscarei conforto por não ter me curvado
Ainda que o futuro me perverta o coração
Ou me seduza com seus irreality shows
Este guardanapo irá congelar esta emoção

O sol nasce no fim da Frei Caneca
As cadeiras estão viradas sobre as mesas
E eu com meu guardanapo-espelho fotografo
O movimento do mundo ensimesmado e blasée
Que não reconhece a importância de nada

Agora, no espaço final deste esboço,
Posso confessar meu único último desejo
Que desejei há menos de um minuto
Feliz... Porque talvez me tenham ouvido
Busco, em meu ofício desvairado, provocar.

Controle Remoto

2009-11-25T15:00:00.000-08:00

Carros passam velozes pelas ruas. Nas calçadas bêbados sorvem as últimas gotas de álcool e adormecem sobre papelões sujos. É sábado à noite... E sinto uma vontade de sair de casa... Ao mesmo tempo sinto uma vontade enorme de permanecer aqui, inerte, diante a essa televisão ligada. Olho toda programação televisiva com angústia e descrédito. Acendo um cigarro no escuro da sala. Na verdade eu convoco o alívio da nicotina para lutar nesta guerra que estou perdendo... Nesta guerra que inventei só para matar o tempo. Deve ser oito horas da noite e eu estou aqui ouvindo a vida me chamar do lado de fora... Alguém bem que poderia ligar pra mim nesse exato instante... Alguém que soubesse o jeito certo de abrir essa porta- quase numa alegria lembro de rostos familiares e de nomes - Ah foram tantos nomes!... Maria, Isabel, Lúcia, Isadora, Patrícia, Ângela, Elisabeth, Marcos, Edu, Paulo, Carlos, Antonio... Mas depois me lembro, amargo, que o telefone daqui de casa foi cortado há muito tempo e que a esta altura do campeonato o meu numero, com certeza, se perdeu dentro de alguma agenda abandonada em algum canto. Eu poderia gritar da janela... É eu poderia gritar a noite toda... Gritar até perder a voz... Gritar até morrer... Mas quem, na cidade, ouviria meu grito com este barulho todo de vida lá fora?Não!Eu não farei nada! Vou engolir qualquer tentativa de me comunicar com o mundo e vou continuar aqui esperando que algo, surpreendentemente, mágico surja na TV e me salve do tédio e quem sabe deste vazio que me toma como refém. No televisor aquela atriz - Qual o nome dela mesmo? – gostossíssima, que pousou nua para uma revista, contracena com um ator pederasta. Ela é realmente um espetáculo... Olhando seus movimentos leves e sensuais na cena... Fico me perguntando se eu já toquei alguma punheta pensando nela. O cara que estiver comendo esse avião, com certeza, deve ser um homem feliz... Feliz como eu não estou agora... Olho para o relógio e já são nove e trinta e cinco... Acendo outro cigarro... E angustiado, pela sede e pela ansiedade, me levanto, quase que instantaneamente, do sofá e vou até a geladeira pegar uma cerveja... Volto a tempo de ver a atriz... Beijar na boca do mocinho da novela. Ator deve ser uma profissão boa a pampa - eu penso com certa inveja. Troco de canal... E um filme antigo me chama atenção... Eu já vi este filme uns dois anos atrás mais ou menos... Ele é cruel e verdadeiro... É um drama daqueles de fazer qualquer um chorar... Tão triste quanto minha vida. Lá fora a noite corre em ritmo alucinado... Aqui dentro nada acontece... Nada exceto este vazio crescendo na velocidade das horas... E meus cigarros que estão acabando. É sábado à noite - na verdade já é quase domingo - E meu corpo implora por um pouco de calor... Minha cabeça gira entorpecida pelo sono e meu coração está vazio como uma casa sem gente... Entretanto disposto a não abandonar, sem luta, o meu ponto de observação, lentamente me acomodo no sofá mesmo... Fecho os olhos e desligo a TV com o controle remoto... Depois - um pouco antes de adormecer - peço quase que balbuciando que amanhã alguém se lembre de mim e me mande, quem sabe, ao menos uma carta só pra saber se eu ainda estou vivo.

Fabiano Silmes

Fragmentos

2009-11-23T22:56:00.000-08:00

FRAGMENTOS

Mais uma noite que cai no Rio de Janeiro
Junto uma chuva impertinente
No ar há uma melancolia, talvez tristeza
O cheiro do asfalto quente e molhado
A velocidade dos passos aumenta
Faces anônimas misturam chuva e suor
Num ir e vir trôpego e descompassado
A luz reflete nas gotas da janela
Brincando de cores e formas em meio ao caos
As impacientes buzinas ecoam na grande avenida
Tal qual o peão acelerando o passo da boiada
Mais do que pessoas, universos paralelos
Coexistindo na mesma realidade
A água escorre se arrastando pelo meio fio
Levando consigo um pouco de tudo
A sujeira, o suor, as lágrimas...
Como uma veia aberta a sangrar
Esvaindo fragmentos de vidas que não cansam
E insistem em passar.

Vitor L. Muniz

Bonitinho Bonitinho!

2009-11-21T05:00:00.000-08:00

Eu lhe vi, menina triste,

A esperar o príncipe encantado

Sentada na escada pro céu

E a mim, pobre bobo da corte,

Sua tristeza doeu tão no fundo

Que minha alegria também morreu

Comecei a desejar então, menina triste,

Que o seu príncipe, que não existe,

Fosse não encantado, mas eu

Eu, pobre bobo sem sorte,

Bobo da corte, bobo apaixonado

Desejava ser príncipe encantado

Só pra não lhe ver, menina triste,

Derrubar uma lágrima mais

Eu lhe amo demais, menina triste,

Mas sou apenas um bobo da corte.

Teu Doce Desespero

2009-11-19T18:03:00.001-08:00

Vejo tu rumares à vitória e o ódio me consome,
Tristes pesadelos eu vivo com teu triunfo,
Maldita sejas! Tu que vives a usurpar.
Diabólico ser mascarado, tua máscara cairá,
Tuas lágrimas de tristeza são o mel de minha alegria,
Tuas lágrimas de derrota são o vinho de minha vitória.

Teu doce desespero é o sangue quente de minhas veias,
Tenho um prazer orgásmico quando rastejas pelas estradas,
Escancaro meu ódio a ti e espero que sofras mais.
Quero que cada erro teu seja um fel em tua língua,
Que teu sangue sujo derrame, mas não a deixem morrer.

Caminhe por espinhos e rasgue tua carne, continue viva,
Desejo o néctar mais puro de teu sangue ao chão,
Desejo-te a imortalidade para arrepender-se.
E quando arrependida ainda sofra um pouco,
Alimente minha libido exótica com tua tragédia.

Teu doce desespero será consumido bem lentamente,
Tua sentença de vida é o sofrimento puro e vagaroso,
Tua agonia é minha refeição mais elaborada e saborosa.
Iguaria que comerei devagar para que seja durável,
Especiaria minha que me enjoarei e darei ao descanso mortuário.

Teu sofrimento será a pintura que emoldurarei em minha melhor parede, eis o teu doce desespero.

- Mensageiro Obscuro.
2004.

Foto: Imagem de fonte desconhecida encontrada no Google Imagens.

Bela Dama Exótica

2009-11-12T10:01:00.001-08:00

Minha bela dama exótica,
Que prazer é tê-la ao meu lado,
Tuas cartas exaltaram meu peito.
Tais mensagens intensas
Sustentaram sonhos saborosos.
Agora não estou tão só,
Detrás de tua voz infantil
Existe uma mulher amável.

Com linguagem mansa,
Tuas palavras extasiam,
Como se eu nunca amasse
Nessa vida breve.

Em mistérios de teu íntimo
Faço-me um detetive
E descubro tuas facetas
Enquanto as horas passam.

Penso em nossa inconstância
E busco-te entre tantos rostos.
Liberemos agora nossos instintos
Para viver o indefinido.

- Mensageiro Obscuro.
Abril/2005.

Foto: "Dance" por Alphonse Mucha, 1898.

Inacabado

2009-10-24T10:16:00.000-07:00

E os poemas que tenho serão cercas vivas
ao redor e arder do tempo
A encobrir a falta de beleza nas lápides
Como conchas semi-veladas pela areia
Aguardam o vagar das ondas
para seremanunciados
Aguardam a ira retumbante do Amor,mesmo que tardio
para serem proclamados

Na infância as crianças brincam de roda
e sobre seus sonetos se põem a cantar
E eu homem maduro mevejo na roda
Que o mundo brinca
para cada traço de mim
Fazer-se revelar!!!

Exúvia Hannar
Carioca
remanescente da geração 80
Contralto
estudante de iniciação a dramaturgia
Bibliófila
quarto fruto da união entre um mineiro e uma pernambucana que se conhecerem na forja do Rio de janeiro na década de 60
antes que na cidade pairasse esta cicatriz sem charme algum chamada Conivencia politica com a violencia.

arde a esperança de mais uma tarde
com ventos
luminosidade
e versos
sem tiros
nos bastidores da Poesia.

Noticiário Urbano

2009-10-21T14:45:00.000-07:00

Escadinha
Do morro ao asfalto
O homem e o mito
Tombam numa foto triste
Na primeira página do jornal.

Fabiano Silmes

Quem é um?

2009-10-08T07:52:00.000-07:00

Quem é um?

Ninguém é um!

As pessoas são fragmentos da vida

Disfarçadas pela máscara da sociedade.

As pessoas tem medo pelo medo de ter medo.

As pessoas são um, dois, três,

Cinco, oito,

E nenhum ao mesmo tempo.

A cada segundo as pessoas são influenciadas

Por pelo menos um raio de 200 metros de distância ao seu redor.

As pessoas não são nada

Pois se fossem alguma coisa

Mostrariam o nada que realmente são

E seriam realmente ninguém

Diante de todos.

Por que? ... Ninguém é um.

Seja diante de um todo vazio

Ou através de um vago cheio.

São clones de produção em série

Indeterminada, possível eterna.

Mares de CTRL-C CTRL-V.

Rios de cópias sem vontade

Nulas, cruas, frias, nuas.

As pessoas não são nada

Pois se fossem alguma coisa

Mostrariam o nada que realmente são.

Quem é um?

Ninguém!

Lisa Stér Cöy

---

www.lisastercoy.com

A Poesia em Luto

2009-10-07T15:01:00.000-07:00

Em memória a Rafael Pimenta

O dia nasce envelhecido
Sobre a Marina do poeta
Nenhuma palavra se ouve
E todo gesto é uma prece.

Cobriram os olhos boca
E desejos de um homem
Mas sua voz extinta grita
Por justiça em cada verso

E que ninguém levante
Paus e pedras para guerra
Mas bandeiras brancas
Pois branca é a cor da paz

A paz de um riso eternizado.

Fabiano Silmes

Os Três Poderes

2009-09-30T14:40:00.001-07:00

Um certo taxista conversava com um advogado e perguntava;
_Para que serve um deputado, um Governador ou um juiz?
_Por que pergunta isso caro amigo?
_Doutor, me falaram uma vez que o deputado faz lei, o juiz executa elas e o governador organiza o estado.
_Certo caro amigo!
_Então doutor, fui fazer vistoria no meu carro. O fiscal do Detran pediu 100 reais senão meu carro não passaria no teste do gás.
_Isso é ilegal amigo!
_ Eu sei doutor, mais o fiscal do Detran é subordinado ao governador, que era para ser fiscalizado pelo deputado que era para ser condenado pelo juiz!
_Muito bem caro amigo!
_Então doutor, se nenhum deles fez isso para que serve eles então?

A história da vistoria acontece toda hora no estado do RJ, e os personagens da história fazem exatamente o enredo da história.
Não só o taxista, mais todos nós que pensamos um pouco ficamos há nos perguntar, para que serve os três poderes no Brasil?

Minimalista

2009-09-04T14:57:00.000-07:00

Minimalista

Um anúncio incendiário surge de uma lista,
circula em classificados de jornais, internet.

“Vendo a essência mais profunda da razão:
existir!
Também tenho pensamentos e atos.”

Mas, antes de ligar, enviar correio eletrônico,
tome muito cuidado...
Observe...
Seria melhor comprar um assunto mais delicado...
Que tal esse aqui:

“Estamos sofisticando antes de despoluir.”

2009-08-27T06:23:00.000-07:00

Minha Culpa

(05/09, 21. 23:55h)

Já fui melhor noutras vezes
Hoje não quero mais
Não há para onde olhar
É apenas um eu, sozinho, vazio
enterrado no eco eterno de um longo corredor

Ainda pensei ser reconhecido
Demonstrar valor inerente
Atrair os olhos amigos
E, por que não, ser um bom exemplo, um total paladino

Mas vi que as ilusões são minhas
Que as minhas cobranças são injustas
Que meus amores são inalcançáveis
Que meus sentimentos são meu maior amigo
Mesmo agindo dividido

Ai, se tu pudesses ler e sentir o que sinto
Verias que tu também fazes parte disso
E não tens culpa maior do que a minha
De não ter pressentido ou lido o que aí dentro de ti está
Preferes só revelar a tua própria identidade

É triste não estar parte de ti
Mas acredite que sofro porque te considero
Parte de mim, de meu profundo ego
Sou egoísta de ti, ó meu desbravador!

Perdoa-me ser ingênuo, imbecil, enfadonho, derrotado
É que eu nunca pedi para ser um homem lendário.

DiGregório Neófito, então Renascido. Nonato e ainda neófito.

O despero de Eduard Lonthon

2009-08-15T17:50:00.000-07:00

Para Andréia de Azevedo, Emanuel de Jesus e Fabiano Souza.

“Se buscas realmente a verdade, deves ao menos uma vez em tua vida duvidar tanto quanto possível, de todas as coisas”. (Descartes, discurso do método.)

O jovem Eduard Lonthon deu entrada no hospital psiquiátrico às dezoito horas e trinta e cinco minutos do dia 11 de setembro, apresentando com patologia nervosa: alucinações típicas da síndrome do pânico, alterações drásticas de comportamento e conduta obscena (esta, por vez, aparentava mais uma provocação gratuita do que um gesto de loucura por assim dizer). Dois enfermeiros, um deles alto com grande protuberância muscular e um outro menos corpulento, o seguravam com extrema dificuldade enquanto ele, descontrolado, vociferava impropérios contra as pessoas que esperavam na recepção do hospital. Algumas senhoras que estavam nas cadeiras próximas da porta de entrada, se afastaram às pressas, temendo a agressividade de Eduard:
_ Filhas da puta... vocês são todos filhos da puta, sabiam? Não vêem que ele está me seguindo...não vêem que a qualquer momento ele vai chegar aqui e me escravizar ? É isso que vocês querem? É isso? É?
Embora se tratasse de uma instituição psiquiátrica todos ali estavam consternados com aquele episódio e se entreolhavam atônitos.
_ O que vocês estão vendo é uma mentira...Eu sou tão real quanto um deus inventado... e ele conhece meu poder sobre os demais... por isso ele me quer como um escravo para sua tropa de mentira – continuava Eduard com o seu discurso inflamado – A cada minuto que permaneço retido pela brutalidade destes quatros braços... ele se aproxima de minha escolha e me domina como um estado usurpado.
Um homem vestido de roupas clericais se aproximou do jovem e lhe disse quase em súplica:
_ Acalme-se meu rapaz ninguém irá te ferir aqui dentro!
Por alguns momentos Lonthon ficou a olhar aquele homem de roupas pretas e de rosto ameno e logo disparou cinicamente:
_ É e quem protege aqui de si mesmo, hein, meu senhor?
_ Como assim? – Perguntou o homem de roupas clericais.
_ Sim! Isso mesmo!...você não me disse que ninguém irá me ferir aqui dentro? Pois então quem protege aqui senão os que estão aqui mesmo? - perguntou, Eduard, rindo de modo a se ouvir longe. O clérigo por vez disse num tom mais firme:
_ Ninguém irá te ferir meu jovem eu te garanto, além do mais este aqui é um hospital militar, portanto ele é vigiado, vinte quatro horas, por soldados que iram garantir a sua segurança. Eduard, um pouco mais contido, olhou o clérigo com quem dá um veredicto e disse entre os dentes:
_ Você é um tolo como os outros... ninguém irá me proteger dele... soldados não protegem ninguém... eles apenas lutam e morrem pelas idéias dos generais e estes, por vez, os interesses dos presidentes... dos embaixadores da guerra... e de tudo mais que seja alheio a mim e a você.
_ Meu filho, mas quem te persegue afinal? Um delinqüente, um desafeto? Alguém que...
_ Não você não entende... não entende, ele esta em tudo que vejo e sinto –
disse Eduard já em pranto.
O clérigo sem saber mais o que dizer... e sem a mínima vontade de continuar aquela conversa que não estava dando em nada concluiu:
_ Meu jovem daqui a pouco o médico vai te receitar alguma coisa... e amanhã você vai acordar mais calmo e tudo se resolverá.
Nisso Eduard como que possesso por um demônio, de repente retornou a sua fúria inicial:
_ Amanhã? Amanhã é o caralho... eu tenho que fugir daqui agora mesmo! Agora mesmo ouviu?
O clérigo, ainda tentando acalmar Eduard, disse-lhe:
_ O médico já está vindo e ele vai receitar alguma coisa para você dormir...
Lonthon, ainda descontrolado, o interrompeu abrupto e ruidoso:
_ Porra! Você não entende? Eu não posso dormir, eu não posso descansar... se eu dormir ele vai vir e me fará seu escravo. Você não entende porque é escravo como os outros...
Naquele interminável instante, que parecia ter sido retirado das páginas de Kafka, um médico carregando uma injeção se aproximou de Eduard, que se debatia nos braços dos dois enfermeiros, e lhe aplicou alguma espécie de sedativo. Quando Lonthon estava sendo levado, sem demonstrar a resistência de antes, viu seu reflexo em uma pequena superfície espelhada que ficava na parte posterior da sala, e disse entre o sono e o que lhe havia de desperto:
_Oh, não! Não pode ser... ele chegou e está ali me encarando... vocês estão vendo? Estão vendo ele ali? Ele está ali... e seus olhos estão em toda parte... não tem como fugir deste olhar maldito... não! Eu não quero... não quero me tornar escravo outra vez... não por favor, não deixem que ele me pegue... não! Não! Não!... Aagh, aagh, aagh. Logo após dizer estas palavras, entorpecidas pelo sedativo, Eduard, languidamente, adormeceu naqueles quatros braços que o carregavam para algum lugar, no tempo e no espaço, atrás da porta branca que se fechava para este mundo.

Fabiano Silmes

2009-08-01T09:37:00.000-07:00

A atitude que não tomamos
A malícia que negamos
O pecado que não cometemos
As mentiras que contamos
São a lenha do fogo do inferno

O amigo que esquecemos
O dinheiro que não temos
A verdade que omitimos
Palavras duras que não dizemos
São a lenha do fogo do inferno

É lenha, lenha e mais lenha
As chamas crepitam sorrindo

O mal que não dividimos
A preguiça que sentimos
Projetos que não aprovamos
Caminhos que hoje seguimos
São lenha, lenha e mais lenha

As virtudes que cultivamos
O orgulho que não abolimos
As certezas que professamos
Os poemas que não escrevemos
As chamas crepitam sorrindo

Mais lenha ao fogo do inferno

Vamos dançar então um tango com o diabo
Sobre as cinzas de uma doce vida gauche
Pois a noite de sono
Com medo do inferno que pode ser a vida
Não perderemos

E não deitaremos atônitos sob os lençóis
Fingindo fé e adoecendo de esperança
Vamos jogar mais lenha na fogueira
E viver para eternizar o agora
Enaltecer a vida e não o fim

Pois ainda não é chegada a nossa hora

O Tempo

2009-08-01T09:26:00.000-07:00

Não se desespere
Ao perceber que o tempo voa
E você
Nada.

Apreensão de livros causa apreensão

2009-07-22T19:00:00.002-07:00

primeiramente queria agradecer a todas as manifestações de apoio recebidas no último mês. a todos que se manifestaram também peço desculpas pelo longo silêncio - além da minha tradicional lentidão com a internet soma-se a minha itinerância em locais não plugados no último mês e também ao meu direito a reflexão sobre o episódio para que as minhas palavras não nos fizessem perder o que temos de mais importante: a razão.

então segue abaixo o meu comentário sobre o (triste) episódio da apreensão de 16 exemplares do meu livro "Descaminhar".

---x---

"Personalidades autoritárias temem que a ameaça não venha das idéias, e sim da emoção. Quem está no poder nunca quer que nós tenhamos sentimentos. O pensamento pode ser controlado e manipulado, mas a emoção é obstinada e imprevisível. Artistas ameaçam a autoridade expondo mentiras e inspirando a paixão pela mudança. É por isso que quando tiranos assumem o poder, seus pelotões de fuzilamento miram no coração do escritor". (Robert McKee)

Para quem ainda não sabe o episódio:

Na Quinta-Feira, 02/07, estava trabalhando na FLIP, vendendo meu livro Descaminhar, no velho e prazeroso esquema de abordagem direta, olho no olho, mão em mão, quando fui alertado por um fiscal de que a FLIP havia solicitado à Prefeitura de Paraty que não permitisse que ninguém trabalhasse vendendo seus materiais na cidade, mesmo eu sendo um convidado da Off-Flip e mesmo o produto que eu estava ali divulgando sendo algo extremamente pertinente ao momento: um livro. No segundo momento, quando chamado por uma leitora que havia visto anteriormente o livro e estava interessada, fui novamente repreendido pelo fiscal que então tomou uma absurda atitude para o século XXI - Apreendeu os livros, escritos e produzidos por mim mesmo, dos quais eu sou único responsável e proprietario dos direitos autorais, sob o argumento de que eu estava "comercializando produtos sem autorização".

É importante ressaltar que eu em momento algum montei uma banca, uma barraca ou qualquer coisa do tipo - o que descaracterizaria qualquer dano patrimonial a cidade, desculpa oficial que surgiu dias depois da FLIP mas que sequer foi comentada durante a FLIP. Eu estava apenas divulgando de mão em mão, olho no olho, dentro do meu direito de ir e vir e de livre expressão artística. Eu não estava portando logotipo de nenhuma empresa, não estava vinculado a nenhuma instituição ou pessoa juridica e, portanto, esse ato não pode ser caracterizado como "ação comercial". A origem da poesia vem das ruas e praças, onde ela nasceu. No entanto, desde os tempos dos trovadores o artista precisa comer e ter onde dormir e, portanto, faz-se necessário dentro de um trabalho de divulgação a contrapartida financeira.

Diante de tal situação rumamos eu, Berimba de Jesus e Rodrigo Ciriaco para a Off-FLIP, que nos havia convidado, a fim de relatar o episódio. Quando conversamos com o Ovidio, ele nos informou que a FLIP já havia repreendido também algumas meninas que estavam divulgando folhetos da Off-FLIP e demonstrou grande preocupação com o fato. Na mesma tarde Rodrigo comunicou Marcelino Freire do ocorrido e nós também conversamos com a Lia, da Off-FLIP, que também se comprometeu a atuar no sentido de lutar pela liberação do nosso trabalho. Graças a um esforço conjunto de diversas pessoas, que procuraram a direção da FLIP e a imprensa, conseguimos finalmente chegar ao Sr. Didito, que nos informou "que a FLIP não queria ser caracterizada como um evento comercial, que não queriam que virasse uma feira." Explicamos a ele a natureza de nosso trabalho, que não estavamos montando barracas, o que descaracterizaria a "feira", que a literatura de rua é uma tradição antiga no Brasil, que mesmo Manuel Bandeira, homenageado da edição, editava e vendia os próprios livros e, após esta conversa, mesmo com relutância, ele acabou não apenas me autorizando a trabalhar, mas a todos os demais escritores de rua.

---xxx----

O caso é que tal apreensão gera a necessidade de uma reflexão mais ampla sobre o momento cultural que o Brasil vive. Um país que luta para estabelecer uma cultura de leitores não pode abdicar jamais do trabalho dos muitos autores que tomam as ruas para divulgar a literatura. Estas pessoas, de vidas dificeis e que lutam para sobreviver com um minimo de dignidade, dedicam suas mais nobres e vitais energias para ultrapassar as dificeis barreiras impostas entre um autor e seu público. Ninguém fica milionário com isso (muito pelo contrário) e, na verdade, a maior parte dos autores de rua trabalham de segunda a segunda, faça chuva ou faça sol, e ainda por cima sofrem com a pecha de "vagabundos" e com um preconceito cada vez maior, inclusive do meio literário. Como se fossem uma espécie de "sub-literatura". O que, na verdade, esconde um argumento implicito de que só é "boa literatura" aquela literatura que é chancelada pelos meios oficiais. Se você não passou por um crivo editorial, se não tem um respaldo acadêmico, você passa a ser tachado como um "artista menor".

Esse preconceito chancela atitudes autoritárias como a que ocorreu na FLIP, como se o autor que vende o seu livro na rua fosse um mero camelô, vendendo produtos contrabandeados sem recolhimento de impostos. Não é. Um autor que está divulgando sua obra tem um carater diferenciado por alguns motivos. Primeiro: é dono da obra em questão, seu único responsável e detentor dos direitos autorais. Segundo: seu "produto" foi produzido por ele, não foi tomado de ninguém e, portanto, é perfeitamente legítimo que ele possa comercializá-lo. Terceiro: o livro é um produto isento de tributação e, assim, quando ele faz sua venda olho-no-olho não está sonegando nenhum imposto. Quarto: a venda deste "produto" extremamente específico, de valor cultural, pode ser classificado como direito de expressão artística. Pois, quando o artista se depara com as MUITAS barreiras existentes entre ele e o público (que julgo desnecessário citar, pois creio que quase todos sabem das dificuldades de ser publicado e chegar às livrarias no Brasil), as vezes sua única saída é trabalhar com o relacionamento direto com o leitor. Ou seja, se um autor está na rua vendendo seus livros isto muitas vezes reflete uma falta de opções diante da sua necessidade de se expressar e ser lido. Pode-se até questionar eventualmente este caminho. Mas é indiscutível que é algo que deve ser respeitado.

Assim, vejo como necessário aproveitar esse momento para levarmos a uma reflexão, a fim de que se possa revalorizar esta difícil escola das ruas. Essa escola que olha no olho dos leitores, que percebe suas emoções refletidas nos olhos diante do livro, que masca pedras para cuspir flores. O público é também um validador possível para a literatura, não cabendo apenas aos meios tradicionais o poder de chancelar o que é ou não literatura. Até porque estes meios também são dinâmicos e o que antes era considerado bom pode amanhã ser ruim, ao sabor do gosto ou da teoria do momento. Assim, é legítimo legar ao leitor diretamente o direito de decidir o que lhe agrada ao não, independente de resenhas, indicações ou prêmios. Á Cesar o que é de Cesar.

Agora o que dizer a quem sustenta um evento que toma atitudes que deveriam ser sumariamente rechaçadas? Talvez que, assim, a FLIP NEM PARECE FESTA LITERÁRIA. Que NÃO FOI FEITA PARA VOCÊ e NEM ACREDITA NO MELHOR DO BRASIL. Enfim, é algo para se pensar.

Por favor, se você concordar com estas palavras, passe adiante. Não podemos nos calar diante disso.

Repercussões do Caso: (sabendo de mais alguma, me informe. dados by google)

http://www.ptostes.blogspot.com/
http://www.efeito-colateral.blogspot.com/
http://www.logorreia.com.br/
http://sobrecacosepontes.blogspot.com/
http://berimbadejesus.blogspot.com/
http://bethbraitalvim.blogspot.com/
http://flaviadurante.blogspot.com/
http://chacalog.zip.net/
http://photophophoka.livejournal.com/
http://outubro.blogspot.com/
http://otatubola.blogspot.com/
http://www.ube.org.br/lermais_materias.php?cd_materias=3271
http://www.marmitafilosofica.com/
http://www.ambrosia.com.br/ http://jbonline.terra.com.br/leiajb/noticias/2009/07/07/cultura/poetas_de_rua_barrados_na_festa_dos_livros_em_paraty.asp http://mnocelli.blog.uol.com.br/
http://associaodosblogueirosdesocupados.blogspot.com/
http://lysminhalma.zip.net

Abraços e saud-ações a todos,
Pedro Tostes
ptostes@hotmail.com
http://www.ptostes.blogspot.com/

2009-07-17T08:46:00.000-07:00

Não sei e nada sei, só sei que serei...

2009-06-23T12:20:00.000-07:00

Eu procuro algo
Um algo que nem sequer sei para que
Nem onde
Nem porquê.
Sequer sei o que sei
Eu procuro um encaixe
Mas o que será isto?
Todos duvidam que eu ache
Pois eles também estão perdidos.

E eu procuro um encaixe.

Um lugar onde eu caiba
e que seja bem-vinda.
Que eu olhe a tudo
E veja um mundo de esplendor.
Que eu saiba
Abrir asportas
E descobrir a cor
Do amor.

Mas eu sou como todos
E como todos não venho a saber.

Só sei que um dia farei e verei.
Só sei que, como Sócrates, nada sei.

Lisa Stér Cöy.

www.lisastercoy.blogspot.com

www.poesiaeternizada.blogspot.com

Meu Habitat

2009-06-14T18:07:00.000-07:00

Corri firme pelos campos nevados das montanhas,
O céu era branco e pouco estrelado,
Árvores, pedras, rios e lagos... congelados,
Algo diferente havia em mim,
Sentia pelo corpo, sentia-me mais instintivo,
Eu mudei e buscava minha egrégora.

Notei cavernas escuras e geleiras imponentes,
Granizos caíam como estrelas pouco vívidas,
Na serenidade mortífera tudo era inóspito,
O frio e ventos incomodavam-me menos,
Minha aventura estava mais próxima do fim,
Abismos e cavernas agora eram meu território.

Vivi a edificante misantropia naquele lugar incrível,
Lá eu era livre de fardos da humanidade,
Em meu lar distante eu podia ser eu mesmo.
No alto da montanha observei o abismo,
E senti um poder interno crescente.

Rosnei e urrei, logo senti-me maior e poderoso,
Pesado e peludo, meus trajes sumiram,
Transformei-me em um grande urso polar.
Descansei em uma carverna escura,
Dormi entre meus parentes ursídeos.

Hibernei até a próxima estação, esperando por dias melhores.

- Mensageiro Obscuro.
Dezembro/2008.

Sunsetletters

2009-06-14T00:15:00.000-07:00

Sunsetletters

Foi como cortar em laminas agudas as adormecidas e sofridas entranhas
Era como o olhar que caia sobre o gelo abraçando com todo amor apenas a amplidão que o tempo lhe oferecia solenemente: Cáustico frio

Era como ser traspassado por afiada lamina e admirar com antagonismo aquele misto de anjo & serpente
Uma cobra coral,animal divinal,um meio-rosto no cais, brindar em taça de ouro um caro veneno na companhia do Arauto da mágoa
encantador em meio á névoa

Não, não seria mesmo o recomeço D'algum retrocesso para o qual sabia-se ter preço e sentença
Bukowsky,Waits ou Whitman afrouxariam as irreais rédeas em seu pescoço
Ou os laços em sua mente,
sibilariam que:
Contradizer-se é apenas humano
Contradizer-se é o nó que trazes atado como atestado de tua existência
Contradizer-se é parte do ritual
Que te impele a escolher estradas ,duvidar caminhos,atirar-se ao fundo do lago com os olhos pungentes ou cerrados
sob o sol ou entre estrelas
Contradizer-se é parte do ritual
Que lhe faz render-se a insônia e compor estrofes catarses
Que lhe faz
Andar de mãos dadas com o invisível (quem quer que ele seja)
Tal como o amor que feriu,
Uma saudade indecente,
O amigo que partiu,
O filho que não veio,
flor na manhã de inverno,
beijo na forma de sopro,
Ou ultimo verso de uma canção em que não se recordam mais textura e melodia

Era como se fosse perder e ao mesmo tempo fazer renascer
a despedida de seus velhos ídolos e secretas canções entoadas na voz de um cúmplice- anjohumano

Eis que parte do poeta vê neste momento o destecer de uma encruzilhada
Um cálido poente sobre sonetos que são cinzas de cartas e sonhantes passagens!

Melian Cordéus/Exúvia Hannar
trilha:http://www.youtube.com/watch?v=ayrYIODq1cc Festival/Sigur ros

O 1º texto escrito após a partida da Srta Otavia Daiello
dedicado a ela
amiga
poetisa
maria filosofa
fã&Crítica honesta
Incentivadora.

Ilha Cama

2009-05-30T10:15:00.000-07:00

Aquela ilha era muito estranha
A começar que não era uma simples ilha,
Era uma ilha cama...
Na ilha havia apenas dois habitantes
ou seria dois dormintes?
Habitantes sem diálogo
Cheios de suas próprias entranhas...
Entranhas que crescem....
Cada um com a sua crescendo...
Eles dormiram e as entranhas continuaram a crescer...
As entranhas os mataram...

Sua Hipnose

2009-05-28T10:19:00.000-07:00

Consciente, inconsciente e subconsciente,
Ego, super-ego e id, minhas facetas.
Sua hipnose tomou minha mente,
Ela tentou me invadir, firme...

Armadilhas e prisão, ela me queria,
Minha pineal latejava intensa,
Sedutora... a moça adentrava,
Degustava parte de mim.

Quis ludibriar minha cabeça,
Com seus comandos e ousadia.
Em meu abismo pessoal
As regras são minhas.

A invasora observou a fenda colossal,
Perguntava a si mesma se saltaria
Na escuridão do meu abismo
Para desvendar mistérios e segredos.

Abracei-a forte e de surpresa
Evitando que se atirasse.
Eu a expulsei mas antes
Apreciei seus lábios carnudos.

Meu abismo pessoal é só meu, ninguém entra além de mim.

- Mensageiro Obscuro.
Maio/2009.

O Blog A Corja citado em site do Artista Plástico João Werner

2009-05-27T09:33:00.000-07:00

O nosso genial, maldito e inspirado A Corja foi citado numa relação de blogs no site do artista plástico João Werner, nos quais se utilisaram das suas belíssimas pinturas para ilustrarem os seus ensaios. Confiram a matéria:

http://www.joaowerner.com.br/pinturas-de-joao-werner-ilustrando-ensaios.htm

2009-05-16T07:48:00.000-07:00

Tanta coisa boa anda por aí na cultura.
Meus anos de vida parecem não dar conta de tudo.
Por isso abro mão de algumas coisas por outras.

Não leio Paulo Coelho.
Uma página lida de Paulo Coelho pode representar uma não lida de leon Tolstoy ou Rubem Alves.

Eu não vi Dois Filhos de Francisco.
Prefiro rever Laranja Mecânica.

Big Brother? Você tá de sacanagem?

Não me entenda mal, é só uma questão de tempo.
Você já parou para pensar quantas coisas te fazem perder tempo?

Insensibilidade

2009-05-15T12:52:00.000-07:00

Eles não sentem a dor dos animais e plantas,
Boa parte deles são vazios e inconseqüentes,
São monstros destrutivos e egocêntricos,
Tudo é sacrifício para sua deusa de matança,

O sabor das almas humanas costuma amargar,
Eles não percebem seus erros e culpa,
O templo da mediocridade elegeu seu avatar,
Choro em desespero pelo fim próximo.

Seres dóceis ao nascer,
Doentios ao crescer,
Inimigos da essência que dá vida,
Podres em vida
Ainda insensíveis ao morrer.

Párias débeis destruidoras da Natureza.
Empalada e esquartejada seja sua deusa
A mediocridade cultuada,
Quando os poucos conscientes
Forem muitos evoluiremos.

Quero o fim da calamidade,
Não suporto tanta dor,
A carnificina que os consumirá
Devorará o planeta.
Minha mãe Natureza morre lentamente
Abandonada por meus irmãos.

- Mensageiro Obscuro.
Agosto/2007.

Enfrentamentos

2009-05-11T06:22:00.000-07:00

expansões&Contrações do pensamento&enfrentamentos

CARTA PARA CÉSAR
Sempre há monstros ,
tecidos em nosso organismo.
Por dentro somos todos cheios de sangue,
De vermes,
de sobras.
Por fora,
as vezes somos mais sobras e vermes ainda
Embora uma harmonia assiste e insiste
de vontade de nós mesmos.
De trazer à tona um Deus ou um Demônio,
que não é ruim por ser demônio,
mas que é liberdade,
frente a um Deus-demônio que escraviza,
Por dentro essa harmonia que ordena nossas tripas-coração,
nossas art(érias),
onde a arte nega a ciência,
Pa(ciência).
Cons(ciência) ,
remédios me mordam
e retomam minhas noções
Precauções eu tenho: de não ser hipócrita.
Mas como ?
Assisto este duelo todos os dias.
E não tem um só dia que eu não seja
honesto e hipócrita.
A questão é o que está mais catalogado?
Enquanto isso minhas veias pulsam,
com uma lógica interna que quer vazar.
Com arte ou paciência?
recusar
aceitar

como vazar?

É um vão.
Um canto apenas.
De cantar,
e de cantinho.
É um ninho.

É uma fenda,
que brota
que tenta
Que vaza no cotidiano.

O poeta é alguém que foge,
mas só vale se deixar rastros,
fendas,
onde outros possam vazar!

Maurinho Célio
Professor,poeta,autor,amigo&militante e modelo no click do pier.

Mal criada

2009-05-10T18:32:00.001-07:00

Mal criada

Faço poemas com o cérebros
Não podia ser diferentes
Penso que escrevo versos conscientes
Desses miolos nasce a poesia do inconscientes

Faço poemas com o cérebro
Não podia ser diferente
Penso que escrevo versos consciente
Desses miolos nasce a poesia do inconsciente

Faço poemas
Não podia
Penso
a poesia do inconsciente

Ironia Conjunta

2009-04-29T17:01:00.000-07:00

Que mal seria embaralhada
Tampouco sôfrega
Do remorso esmiuçado
E das memórias lúbricas.

Então, ao pedido de resposta
Abaixa a cabeça
Tua mão funde em minhas costas
Abre os olhos num ato veemente e sedutor
Minhas pupilas se dilatam
Abre um sorriso leve
Frio
Tímido
Que ironia

Como opostos que não vivem separados
Como Lua e Sol
Dia e noite
Treva e luz

Como Vestida e nua
Carinho e açoite
Tridente e cruz

Como não vivem sós
Coração e sangue
Somos nós.

(26-27-28-29/04/09)

Lisa Stér Cöy
www.lisastercoy.blogspot.com
www.acorjavirtual.blogspot.com
www.poesiaeternizada.blogspot.com

VIVA AOS COMPANHEIROS!

2009-04-17T06:50:00.000-07:00

Televalsa-Pseudotrilha

2009-04-11T10:00:00.000-07:00

A criança sou eu!
Escolhida para crescer,
mas ainda pulsante a sua dependência.

Plutão é implacável
Senhor Saturno bem que avisou
e Cronos ri, cabisbaixo e silencioso.

Uma criança que DEVE morrer,
e a culpa é minha - nossa.
Um adulto que é FORÇADO a nascer,
e a razão é nossa - minha.
Uma vida leviana, uma trajetória insegura,
e a Lei Humana assim se aplica - vossa.

Duas áreas divididas,
a mente fria e lógica, o coração quente e materno
e a confusão é minha - vossa.
Duas fases do Homem
E a adultação é vossa, a criança é nossa.
A dor no corpo, a falta de ar, a ambientação do fim-de-vida é minha.

Fossa.

A Morte Alegre

2009-04-07T20:38:00.000-07:00

O caixão era preto.

O cemitério era branco e cheio de árvores como a maioria dos cemitérios.

O morto estava pálido e com cara de quem morreu triste.

O morto tinha cara de infeliz.

Todos choravam como em qualquer interro.

Mas havia uma diferença naquele interro.

Um sorriso sinico nos lábios da viúva...

Para a viúva era uma morte alegre...

Desejos e Desatinos

2009-04-07T12:36:00.000-07:00

Ah! Essa tez alva, mas que nunca há de me enganar
Pois tuas deliciosas curvas são mesmo como as de uma cabrocha
E ao me imaginar, entrevendo-as numa penumbra sensual como a de um luar
Eis que como a mais bela rosa, no orvalho primaveril, só para mim, deslumbrantemente, você desabrocha.
Gosto de entrever-te, despida e quase nua
E na carícia dos momentos silenciosos,
Repletos de ânsias e gemidos, de suor e suspiros nervosos,
Te possuir ultrapassa os limites da vontade
É desejo, tesão, lascívia, libertinagem, por oras até insanidade.
Uma envolvente e estranha nebulosa me cerca,
Me abraça e me alucina
E põe em minha boca um gosto de desejo,
Que me excita, e, cada vez mais,
Me entorpece e desatina
Sim! Te ter, foder, trepar, transar
Não! Isso seria pouco, não contigo.
Tens mais fogo, mais sensualidade
E és tão grandiosa que te possuir só me remete a uma única palavra:
Profanar!
Ah sim, contigo eu seria profano, desrespeitando limites mundanos comuns, seria devasso,
O que nossos corpos e mentes imaginassem,
Qualquer coisa pra tornar este momento muito mais do que único
E também não só memorável, pois memórias se perdem ou se apagam
Seria mais que isso
Para nós, só haveria de ser uma única coisa simplesmente
Seria inefável, e ainda mais
Como tudo o que jamais poderá ser apagado,
Para nós seria indelével.

Sonho inacabado

2009-04-04T09:11:00.000-07:00

Sentei na cama, ajeitei os lençóis e deitei minha cabeça no travesseiro que, por ventura, tinha um leve cheiro de mofo misturado com perfume de meu cabelo. Estava de viagem, na casa tudo estava guardado e sem uso a um ano, fato que deixou o odor desagradável tomar conta de tudo.
Desligaram as luzes, logo a minha também. Virei os olhos ao teto e chorei. Podia ouvir gotas de chuva ao bater no telhado, fortes, e ficava imaginando elas escorrendo das nuvens assim como minhas lagrimas o faziam ao entrar em contato com os lençóis. Faziam uma trilha, mapas de rios no canto de meus olhos, estes rios que nasciam do amor e desembocavam nas maiores profundezas de viv’alma solitária. No momento era eu.
Fechei os olhos. Por instante te vi à porta. Era ti mesmo? Fixei as pupilas como quem não acreditava. Pôs a mão na maçaneta e fechou a porta. Vagou lentamente até o pé da cama, quando sentou-se e perguntou: “Você me ama?”. O som da questão soou por meus tímpanos com ondas que se transmutaram em outra pergunta: “Você me quer?”. Eu disse sim. Repeti e repeti novamente. Eu continuei deitada ali enquanto o via tocar meu pé, logo minha panturrilha, minha coxa, então me tomara por inteiro.

Tudo ao redor era preto e branco
Diferentes cinzas em nuance
Mas tu eras diferente
Havia algo belo em você
Tu eras reluzente vermelho
Reluzente tão cintilante
Refletindo tão belo romance
Ao toque doce de nossos semblantes
Como se houvesse em minh’alma um espelho
Que rodeado de diamantes
Sobre ti, só me ajoelho,
Pedindo que sejamos amantes.

Você era meu cobertor, meu travesseiro, minha cama, minhas lágrimas.

Tudo era esmaltado em amor,
Rodeado por teu calor
Que, bem quente
Fazia da minha dor
Suave perfume em vapor.

Quando uma forte luz quase fere meus olhos. Abri-os. Já era dia e os raios de sol entravam janela adentro. Tudo estava claro, nada mais era preto e branco. Então percebo que você não era mais meu travesseiro, sequer o cobertor ou a cama. Embaixo de mim havia apenas um lençol molhado, salgado. Você fora, a ilusão fora. Nada passara de um sonho inacabado.

Lisa Stér Cöy

www.lisastercoy.blogspot.com

www.poesiaeternizada.blogspot.com

Aventura Fantasma

2009-04-03T20:25:00.000-07:00

A madrugada era gélida e calada,
Revelava flores e folhas secas,
E poeira e parafina queimada.
Chegaram meus companheiros,
E acordamos do sono contínuo.

Saímos eufóricos de nossos túmulos
Éramos sombras entre névoas,
Invadimos o sarau dos vivos.
Filósofos, escritores, músicos
E góticos foram os anfitriões.

O sarau foi em nosso mausoléu,
A alegria das artes nos seduziu.
Dois bailes paralelos seguiam
Em uma só realidade!

A interseção de vivos e mortos
Criou nossa aventura fantasma.
Ossos e cinzas dormem enquanto
A mortalha será nossa bandeira.

- Mensageiro Obscuro.
Maio/2008.

http://www.abismo-do-obscuro.blogspot.com

Marcha Funérea

2009-04-03T20:24:00.000-07:00

O cortejo suave de quem chorou
Extinguiu-se em cor mortal.
A mortalha longa tremulou,
Tornou-se capa espectral.
Esgueiro-me entre lápides,
Vestido em tecidos mortuários,
Sugando o calor de vários,
Má notícia em tablóides.

Pele cianótica, inerte carcaça,
Nesse baile de máscaras,
Somente vida pútrida e escassa.
Só esquecimento, vida etérea,
Ofereçam-me vinho e uma taça
Para brindar essa marcha funérea.

- Mensageiro Obscuro.
Outubro/2008.

http://www.abismo-do-obscuro.blogspot.com

O DINHEIRO

2009-04-02T19:29:00.001-07:00

Você já imaginou o mundo sem dinheiro?

Não haveria mais as putas, Elas só são putas pelo dinheiro.

Não haveria mais deputados ou vereadores, A motivação deles também é o dinheiro.

Você já imaginou o mundo sem dinheiro?

Os casamentos não acabariam, O principal conflito do casamento é o dinheiro.

Filhos não desejariam a morte de seus pais, O dinheiro é o alvo da herança.

Você já imaginou o mundo sem dinheiro?
Se imaginou, imaginou errado,

Seria melhor imaginar o mundo sem o ser humano
Animais não se prostitui, só seres humanos...

Um poema com 05 anos de vida

2009-03-24T22:23:00.000-07:00

Estrela da Manhã

Eu sou um mundo em dissipação.
Foguetes no céu de um Ano Novo que morre constantemente,
sou a celebração do fim adiado.
Vinde, irmãos, que lhes trago boas novas.

Há os que procuram o fio da navalha, o sorriso dos indiferentes.
Há os que, num momento de fúria, procuram pactuar com o profano
e derrubar portas.
Buscadores, ouvi-me.
Quero ser o general deste exército de descontentes.
Quero estar com aqueles que fazem versos sobre o que é estar vivo.
Morrer é para os fracos. Morrer é ser irresponsável.
Há os que morrerão olhando as sombras na parede das cavernas.
Meu exército irá dançar sob o sol
sobre areia e grama.
Há os que irão ser enterrados com suas pedras e cordões.
Dexai os tolos em suas tumbas.
Viveremos todos os dias como se fossem os últimos
e teremos fome e sede de justiça,
mas nunca de pão.

Vinde, ó sonhadores!
Já se faz tarde o amanhã do mundo.

Sou a festa, a Estrela da Manhã, a negação e o poder.
Acordai, pois, o que há em mim dentro de vós.
O poderoso sedutor, o Messias, o boêmio, o pai, o professor,
todas estas máscaras que vos causam espanto são meu reino.
Moro nas entranhas de vossas almas e todos vós me pertenceis.

Empunhai as bandeiras da verdade diante da hipocrisia;
Perguntai a todos o que é o mais importante;
Cantai a todo instante a beleza do Canto;
Semeai as almas com o Canto.
Em segredo, já estais seguindo meus mandamentos.

A mesa está posta com o melhor vinho, poetas.
Regozijai-vos.
Ide e espalhai a boa nova: O Inferno também morreu.
Somos todos responsáveis por nossos erros para sempre.
E não sede iludidos pela solidão. Somos agora mesmo, um exército.

Eu sou a vitória de vosso sonho.
Batei à minha porta para verdadeira Grande Marcha.

(Henrique Santos)

Ordem e Progresso...

2009-03-22T12:40:00.000-07:00

Sete horas, acordo do meu sono. Ligo o rádio e começa a ordem...
...Oito e meia, saio apressado para o trabalho, estou um pouco atrasado, mais antes de pegar o ônibus, ainda dá tempo de me render à ordem da banca de jornal...
...Vibro com a mão de obra barata esquartejada e ensopada de sangue na primeira página. Vejo também a seleção que ganhou mais alguns milhões de dólares na Europa, acredito que isso é progresso...
...Dez horas, chego ao trabalho. Apressado. Ligo o computador. Logo aparece o Windows, que é a ferramenta perfeita para me manter sob a ordem todo o meu dia...
...treze horas. Saio para almoçar, bastam 20 minutos para que seja vencido e dominado pelo Mc Nojeira. Dizem que é seguro...
...Algumas horas se passaram. Já são dezesseis horas, eu estou domesticado pela Internet... Sem perceber, esse é o meio mais eficaz de me manter em ordem, pior, eu acredito que é progresso...
...Dezenove horas, sem perceber, estou atado e vencido por Fernando Henrique, Saint Simon, Jk, todos me mantendo em ordem e eu achando que a faculdade é um progresso. Isso vai até às vinte e três horas. O tempo é curto, ficou para me alienar e dominar amanhã; Constantino, Fattini e Polux...
...Zero hora, chego a casa, estou muito cansado, vou direto para a cama, não dá tempo de pegar o controle remoto da TV. Senão, seria fácil mente mantido em ordem pelos convidados daquele gordo preguiçoso e burguês que a ordem me obriga pensar que é intelectual.
Quem sou eu? Mais um escravo da ordem que pensa que faz parte do progresso.

O Globalizado Solitário

2009-03-22T12:33:00.000-07:00

Século 21; faço parte desse universo, Talvez complexo, porem fascinante...
...Fascinante seria se não observasse minha solidão.
Século 21, eu ando na minha bicicleta de um lugar só e sem bagageiro.
Ando com meu mp3 no ouvido, seleciono as músicas que só eu vou ouvir.
Ando entre os carros entretido com as músicas... Há essas músicas!
Músicas que me tiram à atenção daquela rosa bela no muro da casa amarela.
Casa amarela que eu nem vi a cor dela.
Eu nem percebo a garota chorando por atenção na janela.
Músicas essa que me tiram à atenção.
Não percebo o garoto de belo coração.
Que chora ao ver um homem pegar no lixo restos de comida com a mão.
Músicas que não me deixam ver o quanto sou egoísta.
Egoísta por não perceber que o fraco precisa do artista.
Egoísta por não entender que preciso ser menos egoísta e não artista.
Há mundo globalizado, que não me deixa ver o belo no detalhe,
Globalizado que me torna um solitário.

Numa noite turva de chuva ancorei sã e só por tuas lembranças...

2009-03-20T20:09:00.000-07:00

Pra ti Florbela
pra ti
única como ser humano vitral (a quem não ouso imitar, mas da qual não posso evitar me embriagar)

Missing (Carta-bruta) para Apócrifo

Uma quantidade imensa de barro pra moldar
em meio ao nada Uma quantidade enorme assume forma pra logo então ver-se diluir sob a chuva dos desencantos
Narciso espaço para meia dúzia e outrora deixado pra NinguéM
Incontáveis poemas pra tecer e se esquecer numa orgia de silêncios
Melodias em cascata afogam-TE

Suplantar Saudade que invade carne, sangue, tombado convés de ensaios
Do peito antigo
Em perigo, sempre em risco por seu desistir do apego ver-se em fracasso
Saudade indigna Que teima em ficar retida no tempo como tinta descascada na parede
Sem viço, rachada e velha
Sem função, porém aparente
inexoráveis cicatrizes

Um barco no horizonte
leva OS mensageiros
que flutuam sobre corredeiras de dor em ondas
Deixai que eles (poetas) sentem-se á roda como distintos
e abomináveis amantes incuráveis com suas chamas no olhar
Não vos ofereçam a dádiva do consolo Vão enquanto navegam ou acendem fogueiras

A dor é bruta
E por assim ser é pura e por vezes desejável
E assim também nascem poemas
Seu caráter lírico não os fazem menos desesperados e loucos
na contramão da lógica

Ah!!Se os pés de Florbela aqui estivessem
Ao seu lado caminharia em silêncio
Tragando a cumplicidade tão doída em seu sentir
Seu aperto de mão denunciaria que por vezes ser tomado como louco é apenas estar concentrado e despido das máscaras de normalidade

Tênue linha que nos separam da lucidez
Pra descobrirmos que não se oferece carona para as estrelas
Se não se sabe a quem e nem como amar
Não se ferem árvores sem nos ter concedido o provar dos frutos
raízes tem promessas, mas não contém sabores...

Ah!
Florbela se aqui estivesses
Comunicar-lhe-ia a breve intenção de incinerar os dedos e as idéias
Pra dançar livremente sobre um campo de Lírios e violetas!
Extasiante e salvífico
Antídoto contra a crueldade!

Florbela diria
como é duro e fundo
Contemplar a ausência de tua imagem
Como quem espera encontrar a peça perdida desencaixada de um mosaico
Que não está lá
mas que de forma crua e nua
parece brilhar!

Exúvia Hannar (baú 2005)

foto: Florbela Espanca By Botelho

trilha pra revisão: Fake plastics tree (Radiohead)&Missing (Vangelis)

matériabruta: www.fotolog.com/poemista
& www.insignare.blogspot

Pelo "De",A,b,c.e,f,g,H.......

2009-03-17T16:15:00.000-07:00

Pelo De

Pelo direito de buscar inspiração
De estar imerso
De revidar a rima
De desamarrar o verbo
Desarmar a circunstancia vulgar
De estranhar-se
De embrenhar-se fora do marasmo

Pela Graça de estar só quando o ser estranho se basta
De esmurrar paredes
E esquecer espelhos

Pelo Brinde a poesia
De revidar a mediocridade
E ferir-se na sabedoria

De invocar os mestres
E reunir-se ao contemporâneo
Por escrever com tintas novas
E embriagar-se repetidamente das palavras pra saudar com pele velha um traçado novo

De andar descalço pelos escombros
Admitir a tristeza
Estar do Avesso
Argumentar ao contrário mesmo que nem tão inusitado

Pelo direito de identificar-se
Apesar da indiferença
E sentir-se pleno pela subcriação!

Compor é buscar
Enquanto giramos sobre antigas tramas
versificamos manias
e sorrimos para o Tigre enjaulado
como disse um certo amigo!

Melian Cordéus

Pro Tio Rodrigo.

Maquina do Tempo 2

2009-03-16T18:39:00.000-07:00

Continuo pensando no tempo,
ou seria nos tempos?

Movimentos são descartados
Mas tempos só viram passado.

Pode ser bonito ou feio
Pode ser bom ou ruim
O máximo que pode acontecer é virar passado.

Mas quando o passado é lembrado não se torna presente?
Presentes são novos tempos ou tempos repetidos?

Se os tempos se repetem
então há apenas um único tempo?

Acho que sim,
Um único tempo

Tempo de crescer...

Ou sumir...

Desabafo sem Dono.

2009-03-10T23:03:00.000-07:00

As coisas nem sempre ocorrem como queremos.
Contamos com os que nos odeiam, e
odiamos a aqueles que nos querem bem.
No começo, o verbo era luz.
Tornou-se carne.
Mas esta carne ficou podre, tornando o verbo
um pretérito imperfeito.
Afinal, também somos todos imperfeitos ( à imagem e semelhança do verbo ).
Deixemos, pois, tudo e olhemos para a frente.
Cuidando com o que vem detrás e escondemos em iniquas sombras.
O pé atrás pode desequilibrar o da frente.
Pode nos derrubar adiante.
Corrijamos os passos, sem esquecer os caminhos em que passamos.
Porém, não nos apeguemos a elas, afim de não rebocar as pedras e cacos em que pisamos.
Errei uma vez, tolice sua.
Errei duas vezes, tolice minha.
Cada vida é uma vida em separado.
Tolice nossa.
Tudo está amarrado, nessa globalização de almas.
Para o bem e para o mal.
E você reclama de minhas maneiras...
Não ouviu nada do que eu disse.
Pode me odiar, eu permito.
mesmo que não permitisse, não poderia te impedir de me odiar.
Continue com seus valores invertidos
Quando cair no escuro poço, e estiver mergulhada em sombras e lama, estenderei mais uma vez, minha mão para te acudir.
Mesmo que não me ame.
Mesmo que não me entenda.
Afinal, também não entenderam o verbo....

2009-03-10T19:14:00.000-07:00

Maquina do Tempo

2009-03-08T11:46:00.001-07:00

Quando o tempo passa
Percebo que existe vários tempos
Quando o tempo passa
Percebo que não passou apenas um único tempo.

Voltar ao tempo de criança
É perceber que voltamos apenas a um dos tempos...

Vários tempos em um único tempo
O tempo do carinho,
O tempo do medo,
O tempo do consolo,
O tempo do sonho;
Do sonho de acreditar em um futuro.

O tempo que se tinha tempo para sonhar,
O tempo que se tinha tempo para cantar,
O tempo que se tinha tempo para escrever...
Escrever com o sonho de mudar o tempo...

Mas qual dos tempos?

Denunciare et Cavalgare

2009-03-06T20:11:00.000-08:00

Bem vinda injustiça Talvez bem vinda
Peço-vos licença e ergo a taça
Diga novamente o seu preço
Em troca da minha vez
Diga novamente o quanto custa tua fama
Teus pés sobre minha honra
Mais um brinde em tua sala
Mais um brinde no teu baile

Eu vos peço licença
Pra trazer mais convidados
Mutilados
Boêmios
Gente extrema
Sem promessa de futuro ameno
Ou passado encantado

Tuas bandejas oferecem flores frias
E feridas oferendas num buquê de ilusões
Tua voz rouca pronuncia desdéns sob o meu querer
Enquanto te dás por companhia em mais uma dança
Se me recuso
teus cavaleiros me assolam

Eu te digo que a mim pouco importa tua oferta-contradição
De tuas taças já provei
De tuas bandejas me servi
Eis-me cavalgando esta sina
De poemas na veia
&
e a sarjeta no coração
Espreitando tua sombra
Que põe-se a cortejar o meu destino
tua espada sedutora
tua taça transbordante
Incitando a solidão....

"Fragmentos do baú 2004"

Melian Cordéus/Poemista/Luciernarga/Exúvia Hannar

Homenagens ao BBB

2009-03-01T08:33:00.000-08:00

Gostaria de homenagear o BBB, mas como?
Primeiro pensei em reunir 30 homens com 200Kms cada. Cada homem tomaria um litro de laxante, todos se trancariam em um quarto durante horas, esperando o material para esculpir um busto comemorativo de anos de BBB.
Que acham?
Depois pensei em reunir os mesmos 30 homens com uma tonelada de repolho. Eles comeriam todo o repolho para produzir i incenso necessário para a adoração ao BBB.
Sei lá, estou em dúvida, alguém tem outra sugestão?

Lira via de veneno

2009-02-27T20:01:00.000-08:00

(canção)

O que você pode não querer mais
Não dá pra perder de vista
Por que não há como esconder
O ponto em que hesitamos
Pois não se sabe em quais dos abismos estão às chaves
E eles ficaram abertos

Você nega e diz que não precisa mais das mesmas idéias

Não há velocidade que acompanhe a mudança em teus sentidos
na vigília desta força instinto
Que aferroa meu olhar
Um escorpião (pião)
A dançar no contorno de meus pés

Cadê? E onde?
Cadê?.....
A tua cadência
Que Perdida não é mais

Tua cadência
Que vaga e oscila
Quando (pião) escorpião
Põe-se de espreita na dança estreita
de escolhas caminhos
em que se perdem nossos pés

Arrisca
Arrisca
Anzol e isca
Tua sina
Que arrisca dança e tênue magia
Sob o mar de prata que oculta meu segredo

É sim
Tua cadência
No rastro de breve desencanto(que é só meu)
Com tua cara pra esconder
O que vem mostrar este escorpião de fogo
Enquanto ferroa o contorno de teus pés

Vida e ciladas
Veneno da verdade em vias duplas
Mar de prata que oculta meu segredo

Ah! Escorpião que escapa vestindo meu destino
Ah! escorpião zombando em meus sentimentos

Ferroa
pra anestesiar o que não foi

Ferroa pra despertar o que passa
E o que passar também virá...!!!
o que passar também virá...!!!

Exúvia H .Lorien/Poemista/Melian Cordéus
* registrada

inspirada em Under the Iron sea/Keane

www.acorjavirtual.blogspot.com
www.insignare.blogspot.com
www.fotolog.com/poemista

A despedida

2009-02-26T15:55:00.000-08:00

Naquela noite ele havia adormecido no sofá da sala, em quase dois anos morando com a gente, afirmo que ele nunca tinha feito isso, nem mesmo quando chegava de mansinho lá pelas tantas, exausto de suas intermináveis noitadas pela redondeza. Logo cedo, quando amanheceu, minha mãe ao se deparar com ele dormindo ali, embora ficasse um pouco brava com aquela situação, não quis incomodá-lo. Acredito que ela tenha percebido, de imediato, que o estado dele havia se agravado durante a madrugada.A enfermidade, apesar de todos os medicamentos, não dava sinais de trégua, mas ele lutava bravamente...E lutaria até o fim, isto é, até o mais breve dos instantes de mais um dia.Àquela altura ele já estava fraco, minguado,porém, mantinha-se lúcido em seu desespero de febre alta. Há quase dois dias que já não comia e nem bebia nada. Levantava-se com extrema dificuldade, fazia grande esforço para se manter de pé, e ao fazê-lo, parecia que todo o peso do universo estava sobre ele. Cada vez mais eu me sentia de mão atadas em meio à tempestade, que de uma hora pra outra, havia se formado sobre a minha família.Meu pai não dizia nada, mas de alguma forma eu sabia que no fundo ele já não nutria nenhuma esperança, embora quisesse demonstrar o contrário. Minha casa estava fria no calor das festividades de dezembro, não havia pelos cômodos qualquer resquício de alegria a nos envolver em balsamo.O que fazer agora? Perguntávamos, atônitos, a nós mesmos.E ele como sempre alheio, a nossa preocupação de pessoas adultas, se resignava em ficar em algum canto da casa nos olhando.Porra eu não vou ficar aqui parado esperando que ele morra bem diante dos nossos olhos - gritei com a convicção de um santo que não acredita em milagres.O meu gesto isolado de todos os acontecimentos era quase uma suplica divina e humana diante da impossibilidade de mudar os fatos que convergem no destino de todos aqueles que gostamos.Desesperado, levei-o em meus braços para o medico (ou quase isso...) Não importa!A vida está além de todas as designações que acaso estejam em um nome ou numa profissão.Era o socorro e isso é que importava àquela altura...Só isso. Enquanto esperávamos sermos atendidos por aquele médico (ou quase isso...) olhamos um para o outro e foi como se tudo, naquele instante, estivesse parado ao nosso redor. Era a nossa despedida, de alguma forma, nós dois sentimos isso.Não havia necessidade de palavras entre a gente, nunca houve, com o tempo tínhamos desenvolvido uma comunicação silenciosa e discreta.Segurei como pude as minhas lágrimas.Não queria deixá-lo ainda mais angustiado com a minha tristeza.Respirei fundo e continuei a olhar bem dentro dos olhos dele.Aos poucos fui sentindo uma radiante calma vinda daqueles verdes e indecifráveis olhos a minha frente.Percebi que não havia nenhuma melancolia neles, apenas uma existência dentro de certas circunstâncias da qual ele ignorava ou fingia ignorar. E assim foi até o fim.Quando ele morreu no final daquele dia, eu fiquei muito triste...O mundo tinha caído com tudo em cima da minha cabeça, depois disso eu jurei pra mim mesmo que nunca mais teria outro bicho de estimação.

Fabiano Silmes

2009-02-26T07:57:00.000-08:00

Onde o vento te leva
Eu pensei que ia morrer
Mas o vento me trouxe você
Onde os pássaros fazem seus ninhos
Onde as águas se empoçam
Onde o mundo termina
O vento vai levando
As dores
Os remédios
O arco-íris
A voz de um sonhador
A profecia de jesus
A indiferença do homem
O vento levou uma dor
Mas me trouxe um amor
O vento fez meus cabelos voarem
E entendi que durante o meu tempo
A verdade se escondia
Mas um dia descobri
Que com o vento levava
Tudo de ruim
Uma coisa boa ele me trazia
Tudo na minha vida
São meus filhos
Meu marido
E a saudade da ventania
Que hoje é fantasia
Que com o vento se foi....

Mente de quem sonha em ser uma celebridade...

2009-02-23T07:13:00.001-08:00

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Evolução da Comunicação (Mídia Evoluída)

2009-02-21T15:55:00.001-08:00

O mundo fantástico da comunicação
Mundo evoluído e democrático
A televisão com centenas de canais evoluindo e cativando.
A evolução é tão grande que em uma casa
Há várias televisões.
Enquanto o adolescente se bestifica com malhação
A mamãe pode ser adestrada pelos canais de venda.
A noite chegou que maravilha!
Enquanto a mamãe se idiotaliza com a filhinha
Acreditando no padrão de caráter da novela das oito,
O papai pode justificar seu fracasso rezando o terço com o padre artista
Ou pedindo oração ao mercenário da fé.
É tão lindo, que a criancinha aprende a usar coleira desde novinha com a tia dos desenhos.
É tão confortante saber que temos o direito de ser idiota.
É tão bom saber que não preciso pensar.
A mídia pensa por mim.
Graças a Deus que existe ratinho, Datena e tantos outros.
Assim eu não preciso queimar neurônio pensando.
É maravilhoso ver a evolução da mídia.
A MTV nos deixa bem "americanuzinhos".
Nossas adolescentes, que barrigudinhas lindas, mães solteiras,
Igualzinho como à tia Xuxa ensinou.
Nosso adolescente que bacana nariz sangrando como ensinou
Titio Iron Maiden.
Tantos tios e tias nos ensinando a ser menos nós e mais eles.
Menos nossa família e mais a mídia,
A mídia evoluída.

2009-02-18T17:07:00.000-08:00

Penso... Penso... Penso... Pensar não dói,
O que dói são as conclusões do pensamento.

O que sou, é boa parte do que penso,
O que penso nem sempre, é o que sou.
Nem sempre os pensamentos, são frutos da minha mente.
Mas são as únicas coisas que consigo manter secretas.

Meu pensar, é meu mundo.
Meu pensar, é meu refugio.
É em um pensamento,
Que as decisões são decididas,
Que a lágrima é chorada,
Que a mágoa é confortada,
Que a ferida é fechada,
Que a vida é vivida,
Após uma noite maldormida,
Por tantos pensamentos tolos.

Pois em meus pensamentos,
Não preciso ser hipócrita.
Posso pensar, e dizer que não...
Da boca pra fora, é outro mundo...
Posso pensar... Posso até dizer que pensei...
Sem ter pensado em merda nenhuma.

Posso concordar... E ter uma opinião completamente inversa, sobre qualquer coisa... Mas às vezes dói... Não o pensamento...
As conclusões... Pois as outras pessoas também estão pensando!
Por isso penso... Logo desisto!

Por: Eduardo Henrique Martins
Em: 30/10/2008

Black-violet Tea

2009-02-18T16:30:00.000-08:00

Eram lamentos negros
em noites nuas
Era assim que percebiamos
Era assim que nos faziam crer
Na fragilidade do pensamento
A tristeza chamava
Com olhar pardo e injetado
Marejavam verdades que só nós acreditavamos reter
Pra depois driblar
e fazer sorrir
Apenas por instantes

E com tudo
De um lado e outro havia lamentos negros
sem disfarces ou medos
Havia faces mudas e esperança
Diante das sentenças
e frenéticas cartadas do destino

haviam trilhas a serem imaginadas
espaços a serem descobertos
E nada porém significava ausência
E nem precisava ser

Um lamento negro
Torrentes abafadas
Versos estranhos &laços tão próximos

Laços&Vultos
Que alguém esqueceu de afastar
pois fantasmas não semeiam destinos
São apenas
vultos
vultos
vultos..
que se alimentam da sua crença
até que renasçam noutro lugar!
Que se alimentam da sua crença
Pra continuar......

Exúvia Hannar/Poemista/Melian Cordéus

www.fotolog.com/poemista
www.insignare.blogspot.com
www.acorjavirtual.blogspot.com

Inpiração:
Smells like teen spirit
http://www.youtube.com/watch?v=wcHNZVrxEts

Filosofia do boemio: os estágios da felicidade.

2009-02-18T08:59:00.001-08:00

Copo-boca;

boca-garganta;

garganta-estômago;

estômago-garganta;

garganta-boca;

boca-chão.

E se você pensa que acabou...

Dois minutos depois:

Copo-boca;

boca-garganta;

garganta-estômago;

estômago-garganta;

garganta-boca;

boca-chão;

chão-chão.

The new earth!

2009-02-16T10:10:00.000-08:00

ao planeta

Num mundo
onde as pessoas podem ver
as estrelas surfarem
no mar da noite.

Onde o reflexo do céu
marcam memórias
sem ao menos precisar
de lucidez ao olhar.

O flutuar divino
fora do corpo
mostra horizontes
sem se preocupar.

Quando voltar ao consciente
no subconsequente
sem maior desconfiança
volte a se afogar.

Índico, Pacífico, Atlântico, Ártico, Antártico
América, Ásia, África, Oceania, Europa
nadar em terra
caminhar em mar
sem ser suicida
me afogar em vida
sem precisar sonhar.

Lisa Stér Cöy
(16/02/09)

Sem sentido

2009-02-13T03:44:00.000-08:00

Não é para ser lido.

Não é poesia.

DiGregório Neófito

Partogenética eupoética,
Bizarro kuarup burguês,
Sucateamento brasoportuguês,
Violação brusca da pseudoestética.

O KY® granulado da poiésis
Favorece o defloramento cultural
Da mediocridade hemifatal,
Do vórtice entrópico da subespécie.

Manchada de sangue sai a espada
Do tonel de vinho em pó,
Pã bate com os cascos no capacho,
E toca a lira de Hamellin para os aedos.

Ide, idiossincrasias vãs!
Vinde a mim a poesia...
Não necessariamente acompanhada,
Mas solitária na sua plurissignificação.